"Андрей Круз. Лучший гарпунщик (отрывок)" - читать интересную книгу автора

ударом и шоком от него убить может. Сколько пуля весит? Грамм двадцать, или
больше?
Я снова выдернул патрон из "бандольеро", осмотрел внимательно. Длинный,
калибр сорок пятый или пятидесятый, не меньше. И не с дымарем, от стрельбы
лишь легкое облачко в воздухе повисло. Так себе порох, если честно, если для
бездымного, грязноватый, но и не дымарь. Да и по запаху их не спутаешь.
Застегнуть на себе надо подвесную эту... вон как она на совесть
сделана. Старые портупеи напоминает, кстати, тоже кожа, только рыжая, на
латунных колечках и пряжках. На плечах ремни широки, дальше - уже, сзади
буквой "Y" расходятся на плечах. Подсумки тоже из толстой кожи, крепкой и
надежной, с быстрыми клапанами, как на старой кобуре, на углы приклепаны
уголки, как на старинных чемоданах, чтобы не протирались. На века сделано,
солидно.
Снаружи донеслось рычание, причем не одной глотки, а вместе с ним -
жалобный скулеж, перешедший в отчаянный визг и оборвавшийся. А затем разом,
как взрыв бомбы, визг, лай, хрип, возня, хруст костей и треск раздираемой
плоти. Прямо здесь, у прохода меж камней.
- Чуешь? - громким шепотом спросила девчонка. - Стая зажрала. Уйдут
теперь, за мы ждать не будут.
- Хорошо бы. - кивнул я, втыкая патрон в окошко ресивера.
Впрочем, теперь, с такой громобойной винтовкой в руках и в укрытии, я
чувствовал себя не в пример уверенней, чем на дороге с пустыми руками, да
прямо перед стаей. Да еще среди кучи трупов. Трупов... девчонка-то откуда?
Из колонны разбитой?
- На дороге... - сказал я, показав рукой в ту сторону и стараясь
говорить медленно: - ... там ваши? Ты с ними была?
- С они. - вздохнула она. - Убили все, никто не остался.
- Кто убил?
Она пристально посмотрела на меня, как на слабоумного, затем сказала:
- Негры убили. Кто тут убить может? Засада была. Обоз с товар шел,
негры ждали. У иных ружья были, остальные рубили.
- Тут что, Африка? - спросил я, услышав о неграх и вспомнив о гиенах.
- Что? - явно не поняла она меня. - За что ты?
- Ну, где я сейчас? - растерянно огляделся я.
- Не ведаешь? - удивилась она. - А как ты здесь?
- Не помню. - соврал я, решив не блистать рассказами про "яркий свет в
машине", не прокатят они тут. - Издалека я, а как сюда попал - не помню.
- На голове ранен. - кивнула она уверенно. - Мозги помялись.
- Ну да, типа того. - обрадовался я, убедившись, что скользкую тему мы
обошли.
А мозги у меня и вправду "помялись", даже погнулись. Здорово мне по
голове приложило, болит, зараза.
- Бога веруешь? - вдруг строго спросила девчонка.
- Верую. - уверенно кивнул я, хоть сам в этом сомневался глубоко.
- И крест есть?
- Был. - уверено ответил я, потому что крестильный мой, на шнурочке,
дома лежал, в столе, в маленькой коробке. - Но не знаю, где теперь.
Тут тоже не вру. Мне бы знать, где я сам теперь, не то, что крест.
- Потерял или краден. - все так же уверенно ответила девчонка, кивнув
своей мысли, а затем добавила. - Одетый странно. Ботинки какие богатые, и