"Кирилл Кудряшов. Черное безмолвие" - читать интересную книгу автора

Кирилл Кудряшов

Черное безмолвие

Глава 1

Грузовик надсадно ревет, перебираясь через очередной снежный занос.
Впрочем, назвать снегом это темное нечто, скрипящее под колесами моего
"ЗИЛа" - значит сильно приукрасить этот затянувшийся ночной кошмар. Быть
может, даже превратить его в сказку... Сумрак вокруг меня кажется живым,
обволакивающим мою машину, и даже мощные фары не способны заставить его
отступить. А ведь по часам чуть больше полудня.... Мне не привыкать - вечная
ночь давно стала для меня обычным явлением, а вот мой юный спутник,
проведший, наверное, большую часть своей жизни в ярко освещенном бункере, со
страхом выглядывает из окна.
Никогда не поверю, что он ни разу не выбирался на поверхность. Не
поверю, что он не знал, в какой цвет окрасила война когда-то голубое небо.
Не поверю и все тут - даже в подземные "муравейники" доходят вести о том,
каково живется здесь, на поверхности.
Но, Боже мой, до чего он испуган.
- Парень, - окликаю его я, чтобы хоть как-то развеять молчание, -
Сколько тебе лет?
Кажется, он даже не сразу понимает вопрос - на его лице смесь страха и
любопытства, однако, первого все же больше.
- Что вы спросили? - говорит, он, наконец.
- Сколько тебе лет? - повторяю я свой вопрос.
- Двадцать. - немного подумав говорит он. Гадает, зачем я спрашиваю
его, или и в самом деле с трудом вспоминает, сколько зим прошло с его
рождения. Календарных зим, разумеется. Этой черной зиме не видно конца и
края.
- И ты умеешь делать бомбы?
- Умею. - с гордостью говорит он, и лицо его светлеет. - Я был лучшим в
классе.
- Ты знаешь, что тебя ждет? - неподходящая тема для невинного
разговора, но я не могу не спросить. В самом деле, интересно, осознают ли
оружейники, с чем им предстоит столкнуться? Понимают ли, что вся их
оставшаяся жизнь пройдет близ ядерных бомб и, как следствие, при повышенном
радиационном фоне. Отдают ли себе отчет в том, что сотворит с ними радиация?
- Догадываюсь. - говорит он, мрачнея, но тут же вновь улыбается. - А
вдруг я окажусь бегуном, как и вы?
Мне хочется рассмеяться от его нелепой надежды, но смех, почему-то
застревает в горле. Грех смеяться над больными людьми.
- Нас мало. - говорю я. - Очень мало. Я сама знаю в городе лишь
четверых бегунов.
- А в других городах? - спрашивает он.
- Не знаю. Не была. Иногда мне кажется, что мы - последний город в этом
мире.
- Я так не думаю. - говорит он, одной этой фразой тут же выдавая себя
как "подземного" интеллигента. - Должны же быть и другие. Ведь кто-то же
продолжает воевать.