"Кирилл Кудряшов. Черное безмолвие" - читать интересную книгу автора

похмелье вполне реальное...
- Не стоит беспокоится обо мне, - говорю я, широко улыбаясь. - Здесь не
такой уж высокий фон. Так что, я предпочитаю вдумчиво побеседовать с вами,
дабы узнать, кто вы такой, и либо подбросить вас до завода, куда я держу
путь, либо убить здесь на месте. Еще раз повторюсь, фон здесь не такой уж
высокий, поэтому если есть желание, то можете снять скафандр и немного
позагорать.
Его дрожь я слышу даже через защитный костюм. Он напуган гораздо больше
оставшегося в кабине Антона-Бомбодела, который вообще впервые выбрался на
поверхность. Кажется, он соотнес, наконец, мою напускную беспечность с
угрозой убить его, и мою белозубую улыбку с бронзовым загаром на лице.
Ядерным загаром. Я еще не видела ни одного человека с таким загаром,
сохранившем себе зубы... Почему-то радиация первым делом действует именно на
десны, заставляя зубы самостоятельно покидать рот...
- Пожалуйста, не убивайте меня! - испуганно шепчет он, поворачиваясь,
наконец, таким образом, чтобы свет фар не бил ему в лицо, и я могла его
рассмотреть. - Выслушайте нас!
Ого! Он определенно понял, с кем имеет дело. Бледен, словно фотонный
отражатель "Першинга" - в сравнении с его лицом даже снег кажется сероватым.
Хотя, быть может, так оно и есть. А вот кого это "ИХ" я должна выслушать?
Дожидаться подкрепления я не собираюсь.
Он медленно достает что-то из нагрудного кармана. Обычно в нем носят
оружие... Его рука трясется от страха, поэтому получается у него достаточно
паршивенько. Я неторопливо кладу руку на рукоять ножа, висящего на поясе.
Его пистолет против моего охотничьего ножа... Силы не равны - у него просто
нет шансов.
- Пожалуйста, не убивайте меня! - повторяет он, и я вижу, как на его
глаза наворачиваются слезы. Боже мой, до чего он боится!
- Не стану, если вы немедленно передадите мне ваше оружие, и сложив
руки за голову прошагаете под моим конвоем к машине, где нас встретит мой
напарник.
Его взгляд, на миг, избавляется от всеобъемлющего, почти священного
страха передо мной. В нем появляется заинтересованность.
- Он тоже бегун? - говорит он.
- Нет. - коротко отвечаю я, жалея, что вообще заикнулась о Бомбоделе.
- Жаль. - говорит он, и в этот миг, видимо, принимает решение. Должно
быть, самое важное в его жизни, и уж точно самое последнее.
Его рука резко вырывается из нагрудного кармана, но в ней зажат не
пистолет, пользоваться которым в толстых свинцовых перчатках, кстати,
практически невозможно. В его руке зажата сигнальная ракетница, и он, как и
следовало ожидать, направляет ее не на меня, а вверх...
За долю секунды, которая уходит у него на то, чтобы щелкнуть курком, я
понимаю, как облажалась, и что уже поздно пытаться что-то менять. Вот, кто
он... Не боец, не диверсант, и уж точно никакой не капитан из "пятерки".
Фуражир, разведчик, которым не жаль пожертвовать. Аллигатор-альбинос,
которого приносят в жертву, чтобы всем скопом накрыть крупную добычу. Его
задача лишь подать сигнал о том, что в грузовике именно тот, кто нужен им, и
готовиться к смерти. Интересно, он хотя бы будет сопротивляться?..
Зеленая ракета разрезает небо пополам, взмывая ввысь. Ее видно
издалека, даже в такой снегопад. Быть может, даже на заводе увидят эту