"Александр Кулешов. Рейс продолжается (Повесть) " - читать интересную книгу автора

Он также не спеша возвращается на свое место. Ну и спинища! Сколько
он может весить? Небось, под сотню. Интересно, схватись мы, справился бы я
с ним с моими дзю-до, каратэ и саваттой? Наверняка нет. Он бы одним этим
своим взглядом меня парализовал. Удав! Нет, в таких случаях лучше
вспомнить, как я когда-то бегал стометровку...
На световом табло загораются обычные предупредительные надписи:
"Застегните ремни..." и раздается бархатный голос стюардессы: "...через
несколько минут мы совершим посадку в московском аэропорту Шереметьево.
Стоянка один час".
Смотрю в окно. Мы еще довольно высоко. Внизу обычные пестрые квадраты
полей, зеленые пятна лесов, синие ленточки рек, посылающие порой в глаза
яркие вспышки - погода солнечная. Становятся видны серые нити дорог, они
все шире, уже можно разглядеть букашки-машины. Появляются селения, фермы
(или у них не фермы, а как это? - колхозы).
Мы уже совсем низко. Под нами протянулся широкий канал или река,
озера, заводи. Плывут во всех направлениях большие белые корабли, несутся
катера на подводных крыльях, а вот целая флотилия парусников, наверное,
какие-нибудь гонки яхт. Жутко интенсивное движение, прямо как на главных
улицах большого города! Не канал, а Бродвей.
Какие-то белые башенки, словно маяки.
Потом поворачиваем в сторону - леса, леса, городки - наверное,
окраины Москвы или спутники.
Ага, вот и аэропорт. Куда хватает глаз - выстроились белые лайнеры с
красными флажками на хвостах. Да и самолетов других авиакомпаний хватает.
Мы тяжело садимся, подпрыгиваем, снова шлепаемся, снова подпрыгиваем,
наконец, стукаемся еще раз так, что в самолете все звенит и трещит.
Пассажиры ворчат. Они правы - нашему пилоту не самолеты, а самосвалы
водить. Шляпа!
Словно хромая, мы катим по бесконечному пути к зданию аэропорта.
Честное слово, будто поезд постукивает на стыках. Ну и пилот!
Наконец, останавливаемся.
Начинается долгая обычная процедура. Замолкают двигатели, открываются
двери, подкатывают трапы, входят пограничники в зеленых фуражках,
таможенники в серых, какая-то женщина в белом халате - наверное, врач или
санитарные власти.
Потом, еще оглушенные полетом, спускаемся по трапу.
У правого колеса (ростом с меня) толпятся механики, летчики, еще
какой-то народ, что-то разглядывают, качают головами, спорят, машут
руками.
Мы садимся в желтые автобусы и мимо круглой, похожей на большой
стеклянный гриб штуки катим к длинному серому зданию аэропорта.
Одного автобуса не хватает, подгоняют другой, но я врываюсь в первый,
поскольку мои подопечные находятся в нем.
Впрочем, куда они денутся? Останутся в Москве? Сомневаюсь. Здесь, по
моим сведениям, наркотиками особо не расторгуешься, русские ребята
серьезные, и с ними шутки плохи.
Нас приводят в транзитный зал. Все очень мило. Можно выпить,
полистать всякие журналы, посмотреть телевизор. Ходят их стюардессы - тоже
между прочим аппетитные. И совсем не все блондинки, и уж совсем не все
толстые. Почему мне говорили?..