"Александр Кулешов. Рейс продолжается (Повесть) " - читать интересную книгу автора

приоткрыл чемоданчик, который нес в руке (а там ничего нет, кроме веревки)
и шепчет: "Это я чтобы повеситься, все время не выберу".
В конце концов он-таки застрелился.
Но что я хочу сказать. Однажды я спросил у него:
- Ну, что ты такой мрачный, все о самоубийстве говоришь? Зачем тебе
самоубийством кончать, что ты, плохо живешь?
- Очень плохо, ты не понимаешь, - говорит.
- Ну, чем плохо, - допытываюсь, - что ты чувствуешь?
- Представь, - отвечает, - что ты стоишь на высоченной скале над
пропастью. И кто-то неожиданно толкает тебя в спину, и ты начинаешь,
именно начинаешь падать в эту пропасть. Понимаешь, что не за что
удержаться, всякая надежда потеряна, внизу тебя ждет ужасная смерть.
Потом, когда человек летит вниз, он, наверное, уже теряет ощущение
реальности, а, может, и рассудок. Но вот этот первый момент - самый
ужасный, невыносимый. Он длится секунду, может, две. Так вот у меня это
ощущение - двадцать четыре часа в сутки. Понял? Ем, работаю, хожу, лежу
ночью без сна - и все время это кошмарное чувство. Можно так жить, скажи?
Нет, лучше самому в эту пропасть прыгнуть...
Вот тогда-то он и показал мне крышу высокого дома.
Я его уговаривал, советовал. Ничего не помогло, пустил себе пулю в
лоб.
А, наверное, мог что-нибудь сделать. Я помню с другим нашим
полицейским агентом был случай. Он тоже свихнулся - ему казалось, что все
кругом убийцы и все норовят его подстрелить. И чтоб спастись, остается
одно - всех их перестрелять, всех убийц. А так как убийцами он считал
всех, то, значит, следовало убить поголовно все человечество. Начал он с
того, что забрался на крышу двенадцатиэтажного дома и оттуда из винтовки с
оптическим прицелом (он был снайпером) стал методично убивать прохожих.
Всех подряд. Пока его обнаружили и добрались до него, он успел убить
двенадцать человек, в том числе двух школьниц и одного священника.
Его, разумеется, обследовали, а потом поместили в психиатрическую
больницу. Он и сейчас там. (Не ручаюсь, что когда-нибудь его оттуда
выпустят.) Но ведь жив остался, не умер, не покончил с собой. Выдержал,
молодчага!
К чему это я? Ах, да. Так вот, теперь я понимаю, что чувствовал тот
парень, которому казалось, что он летит в пропасть. Тогда я его не
понимал. Теперь понимаю. Понимаю, что значит умирать целую ночь подряд.
Все время испытываешь невыразимый ужас, чудовищный ужас падения в бездну,
неотвратимой гибели.
Но расскажу все по порядку.
Значит, летим. Летим и беседуем с моим соседом - парикмахером. Он
восторженно повествует мне о прическах - оказывается, это целое искусство,
особенно дамские. Их миллион сортов. И, например, сделать прическу "Улитка
в скорлупе" блондинке - это то же, что мужчине ходить в юбке (если он не
шотландец). Это скандал, это вопиющая безграмотность! Не меньше, чем
сделать прическу "Пизанская башня" брюнетке или "Ниагарский водопад" -
рыжеволосой.
Это он внешне кажется сухим, волевым, энергичным. А в
действительности - какой-то восторженный идиот, который, кроме причесок,
ни о чем говорить не может, а о них говорит так, словно описывает любимую