"Александр Кулешов. Рейс продолжается (Повесть) " - читать интересную книгу автораприоткрыл чемоданчик, который нес в руке (а там ничего нет, кроме веревки)
и шепчет: "Это я чтобы повеситься, все время не выберу". В конце концов он-таки застрелился. Но что я хочу сказать. Однажды я спросил у него: - Ну, что ты такой мрачный, все о самоубийстве говоришь? Зачем тебе самоубийством кончать, что ты, плохо живешь? - Очень плохо, ты не понимаешь, - говорит. - Ну, чем плохо, - допытываюсь, - что ты чувствуешь? - Представь, - отвечает, - что ты стоишь на высоченной скале над пропастью. И кто-то неожиданно толкает тебя в спину, и ты начинаешь, именно начинаешь падать в эту пропасть. Понимаешь, что не за что удержаться, всякая надежда потеряна, внизу тебя ждет ужасная смерть. Потом, когда человек летит вниз, он, наверное, уже теряет ощущение реальности, а, может, и рассудок. Но вот этот первый момент - самый ужасный, невыносимый. Он длится секунду, может, две. Так вот у меня это ощущение - двадцать четыре часа в сутки. Понял? Ем, работаю, хожу, лежу ночью без сна - и все время это кошмарное чувство. Можно так жить, скажи? Нет, лучше самому в эту пропасть прыгнуть... Вот тогда-то он и показал мне крышу высокого дома. Я его уговаривал, советовал. Ничего не помогло, пустил себе пулю в лоб. А, наверное, мог что-нибудь сделать. Я помню с другим нашим полицейским агентом был случай. Он тоже свихнулся - ему казалось, что все кругом убийцы и все норовят его подстрелить. И чтоб спастись, остается одно - всех их перестрелять, всех убийц. А так как убийцами он считал того, что забрался на крышу двенадцатиэтажного дома и оттуда из винтовки с оптическим прицелом (он был снайпером) стал методично убивать прохожих. Всех подряд. Пока его обнаружили и добрались до него, он успел убить двенадцать человек, в том числе двух школьниц и одного священника. Его, разумеется, обследовали, а потом поместили в психиатрическую больницу. Он и сейчас там. (Не ручаюсь, что когда-нибудь его оттуда выпустят.) Но ведь жив остался, не умер, не покончил с собой. Выдержал, молодчага! К чему это я? Ах, да. Так вот, теперь я понимаю, что чувствовал тот парень, которому казалось, что он летит в пропасть. Тогда я его не понимал. Теперь понимаю. Понимаю, что значит умирать целую ночь подряд. Все время испытываешь невыразимый ужас, чудовищный ужас падения в бездну, неотвратимой гибели. Но расскажу все по порядку. Значит, летим. Летим и беседуем с моим соседом - парикмахером. Он восторженно повествует мне о прическах - оказывается, это целое искусство, особенно дамские. Их миллион сортов. И, например, сделать прическу "Улитка в скорлупе" блондинке - это то же, что мужчине ходить в юбке (если он не шотландец). Это скандал, это вопиющая безграмотность! Не меньше, чем сделать прическу "Пизанская башня" брюнетке или "Ниагарский водопад" - рыжеволосой. Это он внешне кажется сухим, волевым, энергичным. А в действительности - какой-то восторженный идиот, который, кроме причесок, ни о чем говорить не может, а о них говорит так, словно описывает любимую |
|
|