"Сергей Куприянов. Галоп" - читать интересную книгу автора

кресле, для того, казалось, совсем не приспособленном. - Тут бродит один.
- Не понял.
- Ну, интересуется.
На ипподромах всегда много интересующихся. Как здоровье? Как животинка?
Семья как? А в подоплеке - эй, ты, жокер, ты выйдешь на финиш? А кто тогда?
Ставочку сделать не желаешь? Между нами, конечно. Нет-нет, это не
предложение. Спрашиваю, только спрашиваю. Шучу. Эй, извини! Совсем шуток не
понимаешь, да?
- В харю хочешь?
Так грубо с ним я еще никогда не разговаривал. Да и вообще с тренерами.
- Вот уж чего не хочу. - Он еще раз с удовольствием отхлебнул и мотнул
башкой, как бы снова приглашая махнуть по рюмочке. Я сделал вид, что не
заметил этого приглашения. - В общем, что-то вроде тренерской работы с
массипо.
- Как это? - удивился я. - В каком смысле "как бы"?
- Да ладно тебе. Оговорился. Тренером, тренером. Только далековато.
- Где?
- Ну, этого я не знаю. Хочешь, могу устроить тебе с ним встречу.
Кстати, если заинтересуешься, то мой тебе совет - торгуйся. Деньги у них
есть.
- У кого "у них"?
- У тех, на кого он работает. Так что?
Я прикинул что к чему. В сущности, отчего не переговорить. У меня
сейчас такое положение, что выбирать особо не приходится. Да и надоела мне
эта темная конура, загадочный Шанк с коньячком, неопределенность да и я сам
тоже.
- Ну, давай, - пожал я плечами. - Посмотрим, поговорим.
- Тогда посиди здесь еще немного. Пойду, поищу его.
- Он встал, поставил на столик бокал и сделал шаг к двери, но я его
задержал очередным вопросом.
- Как его хоть зовут-то, знакомого твоего?
- Фон Дитрих.
И вышел в коридор. Воздушной волной, образованной закрывшейся дверью, в
комнатушку занесло запахи конюшни. Хотя здесь все, от кушетки, на которой я
валялся, до самих стен пропитано этими знакомыми с детства запахами, однако
я к ним принюхался и новая, свежая порция отчего-то принесла мне облегчение.
Мне всегда было спокойнее в конюшне, даже в новой, незнакомой, потому что
это - родное. Все же остальное было для меня как бы приложением к этому
миру. Только в этот момент я со всей отчетливостью понял, что лишиться его
для меня означает конец. Ну, может, не физический, а вот как личности точно.
Тридцать лет это, извините, возраст. И сложившееся мировоззрение, и
привычки, и среда общения, и те же запахи в конце концов.
Интересно, что за тип это фон Дитрих и на кого он работает? И почему
мне ничего не сказал Шанк? Фон Шанк. Я чувствовал, что знает он много больше
того, чем говорит. Отчего-то вспомнил ресторан в "Олимпии". Не удивлюсь,
если этот тип окажется из тех, кого я тогда видел за столиком. И что значит
"далеко"? Наверняка какое-нибудь частное поместье где-нибудь в Австралии.
Там, я слышал, нынче модно разводить массипо. Да какая к черту разница, в
конце концов. Главное, оказаться сейчас подальше отсюда.
Шанк вернулся минул через пятнадцать. Один вернулся.