"Лилия Курпатова-Ким. Я не один такой один" - читать интересную книгу автора

дупла в полдень...
Общий характер кадров - будто сценарием для корпоративного праздника
выбран бал Воланда. Обычные люди, которых можно встретить где угодно - на
улице, в офисах, государственных учреждениях, кофейнях, книжных магазинах,
они танцуют, занимаются сексом, просто пьют чай на кухне, водят хоровод
вокруг целующейся обнаженной пары... Обычные мужчины, обычные женщины в
возрасте от двадцати до примерно сорока пяти, в разных банях, где-то на
природе, в квартирах и ночных клубах - веселятся, целуются и занимаются
сексом с улыбкой! Всем своим видом говоря, что это для них так же просто и
естественно, как дышать!
Мужчина лет сорока, в синей майке и костюмных брюках, в его лице и во
всем облике что-то беззащитно-детское, стоит на коленях перед женщиной в
голубых кружевных трусах, держит ее за руку и что-то проникновенно говорит.
На кухне стоят несколько мужчин, улыбаются и пьют вино. На заднем плане
еще один, в черной рубашке и спущенных брюках, занимается сексом с девушкой,
сидящей на подоконнике.
Крупный план - женщина сосет чей-то член, вокруг танцующие люди.
Некоторые из них голые.
Женщина в коротком платье с радостным визгом бегает по краю маленького
бассейна, откуда на нее брызгаются четверо мужчин.
Я лихорадочно разглядываю фотографии, пытаясь понять - кто эти люди?
Точнее, кем они могут быть? Это так меня захватывает, что я начинаю
просматривать снимки не то по третьему, не то по четвертому разу, жалея, что
нет увеличительного стекла. На одной из фотографий мужчина и женщина
занимаются сексом в прихожей, у стены. Рядом вешалка, ломящаяся под тяжестью
верхней одежды. Одежда самая разная - простенькая, видавшая виды темно-синяя
с бордовым кантом курточка поверх роскошного белого норкового манто. Плащ из
крокодильей кожи рядом с драным грязно-голубым пуховиком. Старое драповое
пальто на одном крючке с модельной сиреневой дубленкой. Внизу стоят три
чемоданчика с ноутбуками и горные лыжи в чехле. Целый угол заставлен обувью.
Пытаюсь посчитать количество пар. В кадр попало пятнадцать. Из них десять -
мужские ботинки. Модные узконосые, сверкающие даже в полутьме, рядом со
стоптанными "экко" на толстой тракторной подошве. Женские сапоги под белую
змеиную кожу заваливаются на грязные кроссовки.
Из всего этого можно сделать вывод: собрались люди настолько разные,
что я вообще не могу представить, как они могли встретиться и настолько
близко сойтись? Хотя это, блин, наверное, несколько не те слова...
Наливаю еще вина в опустевший стакан.
Выпиваю половину. Картона уже не чувствую. Язык постепенно немеет.
Начинаю ходить по комнате, туда-сюда. Возвращаюсь к столу, вытаскиваю
сигарету, прикуриваю. Снова начинаю ходить по комнате, как зверь в клетке.
Что за напасть? Только етитская сила вроде этого фотоальбома может удержать
меня за столом. А работа - нет. Я сижу минут пять, потом залезаю в интернет
и начинаю с маниакальным упорством читать чужие дневники и переписку. Я хочу
понять, что есть у этих людей такого, чего нет у меня? Я пытаюсь понять, чем
вообще живут люди? Словно я долбаный марсианин, прилетевший на эту планету и
пытающийся понять, что для ее жителей является самой высшей ценностью.
Кстати, как-то раз, лежа и глядя в потолок, стараясь глубоко дышать,
чтоб выпитое не лезло обратно, я всерьез почувствовала себя пришельцем, чей
корабль безнадежно сломался. Вроде как я тут в вынужденной посадке. Посылаю