"Генри Каттнер. Мелкие детали" - читать интересную книгу автора

и дело останавливались. Уличные фонари светили как-то странно, в витринах
магазинов были выставлены одежда, спортивные товары, алкоголь, игрушки, но
ничего принципиально нового.
Однако из-за этих мелких деталей Теннинг чувствовал себя чужим. Он не
был здесь дома. При этом он знал, что где-то существует другой Дейв Теннинг,
вытеснивший его, и это сознание отчасти стирало ощущение собственного "я".
На мгновение его охватило совершенно абсурдное ощущение вины, словно,
убегая из Замка Иф, он помешал правильной реализации плана. "Ты чужой, -
говорили люди, проходившие мимо и не удостаивающие его даже взгляда. - Ты
- чужой".
"И вовсе нет, - возражал он. - Я жил в этом городе восемь лет, и люди
читали в газете мою колонку. Что с того, что я не писал как Уинчелл, Пил или
Дэн Уолкер? Я никогда не стремился ни к чему большему, чем место
второразрядного фельетониста. Меня читали за завтраком, за кофе, и люди
веселились при виде грязи, которую я разгребал.
Я Дейв Теннинг. Много лет, а может, столетий я просидел в небольшой
уютной тюрьме с божественной библиотекой и кошкой по имени Шан. Не знаю,
куда я теперь иду, но мне нужны какие-нибудь зацепки. Например, дата".
В киоске лежали нормальные газеты, а еще - небольшие толстые кружки из
пластика или лакированного картона. Теннинг остановился, чтобы посмотреть.
Вот и дата...
Децем фиш 7. Ну и что с того?
- Газету, сэр? - спросил киоскер. - Бумажную или рото?
- Скажите, что у нас сегодня? - пробормотал Теннинг.
- Децем.
Он хотел задать еще один вопрос, но передумал; просто повернулся и
ушел, ломая голову над тем, что может означать эта семерка. Седьмой год?
Наверняка не от Рождества Христова. Тогда от чего же?
В таких вот мелочах будет труднее всего разобраться. Люди не меняются,
а просто стареют, зато моды, приборы и всякие бытовые мелочи меняются быстро
и порой до неузнаваемости. А он все еще не знал, какой сейчас год.
Ну и черт с ним. Он стоял на Гарднер-стрит и по крайней мере знал, как
дойти до здания "Стара". Теннинг прыгнул в один из автоматических автобусов,
когда тот остановился. Ему захотелось закурить. Впервые со времени бегства у
него выдалась свободная минута, но нервы его не отдыхали.
Никто из пассажиров автобуса не курил. Он вспомнил, что до сих пор не
видел ни одного курящего.
Здание "Стара" стояло на прежнем месте, большое, старое и, что самое
удивительное, темное. С крыши исчезла неоновая надпись. Теннинг поднялся по
ступеням и постучал в дверь. Она была закрыта, и он несколько минут
нерешительно топтался перед ней.
Сейчас он по-настоящему боялся. Преследуемый лис прячется под землю, но
если он застанет свою нору заваленной, его дело плохо. Теннинг автоматически
начал рыться в карманах. Все были пусты.
Крепко сложенный мужчина, шагавший по улице, остановился и поднял
голову, чтобы взглянуть на него. Под нависшими бровями сверкнули глаза.
- Это здание закрывается в тилте, - сообщил он Теннингу.
Тот оглянулся на закрытую дверь.
- Во сколько?
- В тилте.