"Генри Каттнер. Небо рушится" - читать интересную книгу автора

лучшем случае проблематичной, а сейчас именно он управлял роботом. Он мог в
любой момент отозвать его, вернуть топливо и позволить событиям идти прежним
катастрофическим путем - обратно на Землю. А так и будет, если Дайсон
оставит его одного на достаточно долгое время, чтобы у него сдали нервы. Так
много сейчас зависело от Уайта, так ужасно много!
На мгновение ему захотелось сбросить с плеч эту ношу. Если он просто
молча постоит здесь, возможно, что-нибудь произойдет само собой...
И вдруг Дайсона осенило: ведь именно так рассуждая, люди привели Землю
к атомной гибели.
Он постучал в дверь.
Воротничок у Мартина был расстегнут, сам он сидел без ботинок, а ноги в
старательно заштопанных носках положил на стол. До сих пор Джонни не видел
шефа иначе как в мундире, застегнутом на все пуговицы. Теперь выражение лица
Мартина чем-то напомнило ему вид выключенного робота. Заметив бутылку на
столе, он понял, в чем дело.
Впервые Дайсон заметил, что у Мартина мягкое, пухлое лицо.
"Откормленный дурак, - с радостью подумал Дайсон. - Так, значит, эта
проблема решилась сама собой. Оказалось, что у Мартина все-таки есть
ахиллесова пята. Вовсе незачем убивать его, я справлюсь с ним без особых
хлопот. Он получит столько виски, сколько захочет - мы сумеем его
перегнать. Выходит, нужно только вытащить из шефа затычку, спустить топливо
и заполнить вновь девяностоградусным местным марсианским пойлом, сваренным
домашним способом. Или нет, очищенным. Впрочем, это неважно. Алкоголь можно
гнать из чего угодно, нужен только фермент, закваска. А фермента на этом
корабле хватает".
Он с трудом удержался от безумного желания плюнуть Мартину в физиономию
и сообщить о своих намерениях - пожалуй, правильно сделал, потому что шеф
держал в ящике стола револьвер. Дайсон ждал, стоя по стойке смирно, пока
Мартин, отсутствующим взглядом смотревший в потолок, опустит голову и
заметит его.
- О... вольно. Садитесь, Дайсон.
- Слушаюсь, сэр, - ответил Дайсон с уважением, которого вовсе не
испытывал. Ему было трудно скрыть торжество, звучавшее в голосе. Он уже
давно должен был понять, что Мартин тоже был второразрядным. Его не послали
бы в этот полет, будь он важной персоной.
- Благодарю, сэр, - сказал он.
Мартин махнул рукой в сторону стола, где рядом с бутылкой и полным
стаканом стоял еще один, пустой.
- Налейте себе, Дайсон.
Это было слишком хорошо, чтобы быть правдой. Дайсон охотно придвинулся
ближе, чтобы взглянуть на выключатель интеркома. Пока виски, булькая, лилось
в стакан, он наклонился вперед и разглядел, что интерком выключен. Значит,
Мартин ничего не слышал и все должно пройти отлично, если Уайт сыграет свою
роль до конца.
- Удачных посадок, сэр, - провозгласил он, поднимая стакан.
- Удачных посадок, - ответил Мартин, нюхая свою порцию.
Каждый из них при этом думал о своем. Дайсон думал: "Мы уже
приземлились, и теперь все будет хорошо, и мир не кончится, аминь. Не как на
Земле. "Вот так кончится мир..." - Как же там дальше? Он никак не мог
вспомнить. - "Вот так кончится мир, не взрыв, но... но..." А, неважно".