"Ольга Ларионова. Сказка королей (рассказ)" - читать интересную книгу автора

нить", длина 200 метров. И чтобы Дениз держала ее за кончик, а-ля критская
Ариаша.
Он представил себе эту картину со стороны: верзила (метр восемьдесят
четыре) на капроновом поводке, словно комнатный песик. Да мы, кажется,
трусим? Он решительно зашагал вперед. Узенькая тропочка все петляла,
выскальзывая из-под ног; она была усыпана крупным, словно хорошо
прожаренная греча, красноватым песком. Артем все не мог понять, что же
необычного, НЕ ТАКОГО в этом песке, потом понял: на нем не остается
следов. Никаких. Чтобы убедиться в своих наблюдениях, он присел и пальцем
вывел большое каллиграфическое "Д". Пока подымал руку - все исчезло,
словно было написано на воде. Ни рытвинки, ни бороздки.
Только красный прожорливый песок, в котором можно исчезнуть без
следа.
Он побежал назад. Поворот. Еще поворот. Врезался в цепкий, нависающий
над тропочкой куст. Выдрался. С мясом. Снова побежал. Скорее. Только
скорее. Споткнулся. Корень. Черт, какой корень? Не было никаких корней. И
деревьев этих до сих пор не было. Совершенно точно не было. Где-то он
свернул. Не заметил, что тропочка разветвляется. Назад!
Назад. А сколько это надо - назад? Он бежит уже больше километра, и
никаких развилок, и ничего похожего на прежнюю тропинку. Чаща кругом.
Зачем он повернул? Чего испугался? Пройти бы еще немного, ну пес с ними, с
деревьями, может, они и были. Он сейчас уже выходил бы к дому. Назад!
Назад. Деревьев все больше и больше. Спокойно. И не бежать. А то и
так уже мучительно хочется пить. Идти спокойно. Спокойно идти назад. Вот
так. Он уже полчаса идет назад. В который раз он уже поворачивает назад. И
где вообще его дом? Сколько раз за это утро он поворачивал? Хоть бы
какой-нибудь, самый паршивенький ориентир. О солнце он даже и не мечтал.
По солнышку, по солнышку, по травке луговой... Дымчатое брюхо серого
мышастого неба провисало над самыми верхушками деревьев. Он медленно
побрел вперед. Вперед? Если бы он был в этом уверен...
Прошло около часа, пока он не вспомнил, что надо просто влезть на
дерево и оглядеться. Беспомощность цивилизованного хлюпика, еще раз с
ожесточением подумал он.
Он выбрал то, что показалось ему повыше остальных, продрался к нему
через чащу кустов и сбросил ботинки. Ствол был гладким, добраться до
нижних ветвей оказалось чертовски трудным. Но дальше пошло легче, и возле
самой вершины Артем высунул голову из ветвей и посмотрел вниз.
То, что называется "девственным лесом". Море зелени, удивительно
однотонной зелени, ни пятнышка хоть немного другого оттенка. Словно весь
этот лес поливали с вертолета ядовито-изумрудным купоросом. Если бы не
тропинка, аккуратно посыпанная крупнозернистым железистым песком, он
сказал бы, что в этих краях еще не ступала нога человека.
А точно ли внизу есть тропинка? Его нисколько не удивило бы, если б и
она исчезла. Но тропинка оказалась на месте, и, спрыгнув на нее, Артем
снова не мог определить, с какой же стороны он подошел к этому дереву. А
не все ли равно? Оставалось идти куда глаза глядят. Или вообще никуда не
идти. Что толку метаться взад и вперед, если сезам закрылся, навсегда
замкнув поляну, подернутую легкой накипью пепельно-серых цветов? Какие
новые неестественные красоты уготованы ему на том или другом конце этой
тропинки, и главное - с какой целью? С этого проклятого вечера, когда он с