"Анна Лавриненко. Восемь дней до рассвета (Повесть) " - читать интересную книгу автора

- Она не пойдет, - ответил он, теребя скатерть.
А ведь она и в самом деле не пошла бы. Я видела это, но хотела, чтобы
он тоже это знал, хотела, чтобы он вдруг почувствовал себя еще более
отвергнутым, чем за всю свою прежнюю жизнь... Я тут же ужаснулась своим
мыслям и отвернулась.
С его выпускного мы ушли чуть позже, чем с моего, и он не споткнулся,
когда шел за аттестатом, но этот выпускной был таким же неудачным, как и
мой. А еще в голове постоянно вертелись слова
Волковой: "Иди к своему уроду". Я смотрела на своего друга, который не
отрывал взгляда от Кати; в белой рубашке и новых отутюженных брюках он
выглядел еще более нелепо, чем обычно, и мое сердце сжималось от жалости к
нему и к себе самой: я знала, что он так
хотел хорошо выглядеть в этот день, он наряжался, втайне надеясь, что
вдруг станет лучше и красивее и за один вечер превратится в популярного
парня. Я знала это, потому что со мной было то же самое.
В те два выпускных мы на собственной шкуре убедились, что гадкие утята
так и остаются гадкими утятами, а лебеди так и рождаются лебедями, и плавают
отдельно от утят и никогда ни за что не приблизятся к ним. Мы поняли, что
сказки существуют где-то вне реальности.
...Мы останавливаемся у одинокой бензоколонки как раз вовремя: бензин
почти кончился. Пока машина заправляется, он внимательно осматривает ее "с
ног до головы", ища малейшее повреждение, а я разглядываю карту.
- Сегодня ночуем в машине...
- Правда? Вот здорово! - радуется он.
- Что тут хорошего?
- Не знаю, я люблю ездить ночью.
- Путешествуете? - спрашивает нас бензозаправщик. Молодой парень, лет
двадцати пяти, возле которого постоянно вертится собачка, по виду
обыкновенная дворняга, только грустная какая-то: все время поскуливает.
- Ага, - говорит мой друг и называет город, в который мы едем.
- Ух, ты, - удивляется бензозаправщик, - далековато!
- Ничего, справимся.
- Верю. Только осторожнее ночью на дорогах.
- Да ладно, ночью машин вроде немного, - говорю я.
- А вдруг встретите машину-призрак? Не испугаетесь? - парень усмехается
и вроде как шутит, но мне сразу же становится не по себе.
- А что, здесь такой обитает? - спрашиваю я.
- Конечно! - он смеется, и я облегченно вздыхаю. - Бродит в этих местах
призрак одного "мерса", что-то вроде "Летучего Голландца".
Так что будьте осторожны. Есть риск случайно его встретить.
- А как мы отличим его от обычного "Мерседеса"? - спрашивает мой друг.
- Ну, - парень задумывается, - так он же без водителя!
- Ага, так я и поверил!
Мы уезжаем прочь, и я думаю о том, что каждый день мы встречаем на
своем пути разных людей. Мы видим их не больше десяти минут, но их черты,
выражения глаз, улыбки, слова останутся в памяти. Мы не запомним так хорошо
тех, кто был с нами с самого раннего детства, их образ стирается, мутнеет, а
тех, несколькоминутных, мы помним, как родных, всю оставшуюся жизнь. Их
много: это и официантки, и бармены, и бензозаправщики, и портье в
гостиницах, - обычные люди, живущие обычной жизнью, и нет в них ничего