"Анна Лавриненко. Восемь дней до рассвета (Повесть) " - читать интересную книгу автора

"нет", но я пытаюсь представить себе эту ситуацию и себя в этом случае.
Ведь действительно, за последний год я провела с ним намного больше времени,
чем с самой собой, он стал частью меня. А как можно расстаться с частью
самого себя?
- Не знаю... - отвечаю я, - действительно не знаю...
Всю оставшуюся часть пути мы едем молча. Каждый, наверное, пытается
представить себе, что будет дальше, и почему-то становится не по себе.
- Ты и в самом деле никого никогда не любила? - спрашивает он.
Мы занавесили шторы в нашем номере, сидим на полу и пьем мартини,
заедая его оливками. Я, прислонившись к тумбочке, он - к кровати.
Между нами стоит пепельница с кучей окурков... мы сидим так уже второй
час и порядком напились.
- А ты, что ли, любил? - спрашиваю я. - Только не надо мне про свою
Катю: не любовь это... не могу я поверить, что ты какую-то куклу можешь
любить, у нее же мозгов, как у цыпленка, только и есть, что клевая задница.
Он усмехнулся:
- Может, и не любил, а задница у нее действительно клевая... но я хотя
бы могу назвать человека, к которому испытывал какие-то чувства, а ты вот
можешь?
- Том Йорк.
- Я серьезно.
- И я.
Мы молчим, а потом я вдруг начинаю говорить, взахлеб, пытаясь успеть
рассказать все, пока не передумала:
- А какой смысл мне любить? Посмотри на меня: да, я твоя подруга и ты
никогда не скажешь и слова плохого о моей внешности, но я реалистка и вижу,
что меня не провожают взглядами, как других. Так вот, скажи, зачем мне
любить, если тот, кого я полюблю, все равно никогда меня не полюбит? Душа?
Да кому она нужна? Все это только глупые разговоры, которые все равно
неправда.
- Я тоже не красавец, - произносит он с совершенно серьезным видом, так
что я просто не могу удержаться от хохота.
- Был один, - наконец говорю я, - парень с татуировкой. Я встречала его
каждый день около своего дома. Я выходила, а он тут как тут. Он ждал
кого-то. Кого, не знаю. Но мне все время казалось, что меня.
Хотя это, конечно, не так. Я ведь проходила мимо него тысячу раз, а он
ни разу так и не посмотрел на меня. Ни разу. Каждый день я выходила на улицу
с единственной мыслью, что сейчас увижу его. И когда видела, не могла
оторвать от него взгляда, смотрела, прямо как завороженная. И все ждала, что
вот сейчас, сегодня, он подойдет и заговорит со мной. Так продолжалось
несколько недель. А потом он исчез. Наверное, все-таки дождался того, кого
ждал. А я еще долго надеялась, что он вернется. Вспоминала его каждый день,
строила какие-то безумные планы. Тогда я подумала, что, пожалуй, он тот
самый человек, с которым я могла бы провести всю жизнь... Теперь я, конечно,
так не думаю. Я ведь совсем его не знала. Вот, например, с тобой - могла бы.
Мы с тобой очень похожи. Живем в каком-то выдуманном мире. Ты его придумал
для меня, я - для тебя...
Он странно смотрит на меня, допивает мартини и спрашивает:
- А ты никогда не думала, что мы могли бы быть вместе?
- Не знаю, - я смотрю на него и понимаю, что воздух в комнате