"Григорий Лерин. Морской волк-2 Стирка в морской воде" - читать интересную книгу автора

освещение тоже не работало, и только маленькая лампочка у старой,
обшарпанной гладильной доски отозвалась на мои неуверенные попытки скупым
светом. Два иллюминатора были закрыты и, конечно, добросовестно обжаты - мне
сразу бросились в глаза свежие царапины на потемневших латунных задрайках.
Три пустые койки и поролоновый матрац с выжженной серединой, небрежно
брошенный на четвертую. Короче говоря, наспех организованная КПЗ без
малейших удобств и элементарной параши. Надо будет пожаловаться на боцмана в
Совет Европы.
За иллюминатором начало сереть. Я расправил матрац, аккуратно улегся на
бок, стараясь не касаться грязной обугленной дыры, долго пытался приткнуть
куда-нибудь перепачканные засохшей кровью руки и наконец, плюнув на личную
гигиену, сунул их под голову.
Ночь закончилась, но светлее от этого не стало. Наоборот, ночь
закончилась трагически и абсолютно непонятно. Поэтому, как я ни старался,
уснуть не удавалось, и в качестве альтернативы я попытался поразмыслить.
Что же все-таки происходит?
Еще час назад я совершенно ясно представлял себе задачу и совершенно
напрасно считал ее выполненной. Еще час назад я знал противника и совершенно
напрасно считал его обезвреженным. Теперь у меня нет другой задачи кроме как
выжить, и уберечь других. От кого? От вооруженного, готового на все убийцы,
которым может оказаться любой из оставшихся тринадцати.
Кто он? Не знаю. После того как он перестал быть старпомом, я о нем
ничего не знаю. Он остался в тени, воплотился в черноту трюма, в мягкий звук
шагов по мешкам, в шуршание ветра в залитой кровью рубке. Какую цель он
преследует, убив сообщника? Не поверил, что груз пропал, или поверил и,
испугавшись, решил избавиться от ниточки, связывающей его с заказчиком?
Вопросы метались в голове, переплетались и наслаивались друг на друга,
не вызывая ни ответов, ни даже предположений. Голова шла кругом, кружился
"Дядя Теймур", кружились закаменевшие, угрюмые лица ребят, кружились звезды
в застывших глазах Кит Китыча, и старпом неподвижно лежал на полу в рубке...
...В двери повернулся ключ, я проснулся и сел.
В приотворенную дверь заглянул Олежка. Он хлестнул меня настороженным
взглядом, наклонился, доставил на пол тарелку с макаронами по-флотски и
пластиковую бутылку с водой. Бутылка сразу упала и покатилась по палубе.
- Иди, жри, - буркнул он, выпрямляясь.
- Подожди, Олежка. - Я потряс тяжелой головой, соображая, о чем мне
надо его спросить.
- Какой я тебе Олежка, сволочь! Да будь моя воля, я бы тебя здесь и
сжег, как крысу! - прохрипел он с ненавистью и хлопнул дверью.
Та-а-ак...
Жрать я не стал из принципа, а есть почему-то не хотелось. "Дядя
Теймур" уже не просто качался на волне, он метался из стороны в сторону,
сотрясаясь и хрипя от тяжелых ударов. По стеклу иллюминатора бежали струи
воды, и за ними не было ничего, кроме кипящей пены.
Каюта тоже ходила ходуном. С трудом преодолевая головокружение, я встал
и погнался за бутылкой. Я догнал ее у умывальника, открыл и процедил сквозь
зубы два маленьких глоточка. Воодушевленная тарелка с макаронами по-флотски
тоже двинулась в мою сторону, сначала нерешительно, а потом все быстрее и
быстрее. Я подхватил ее и отправил в раковину. Спасибо, но флотом я сыт по
горло.