"Виктор Левашов. Сочинить детективчик" - читать интересную книгу автора

полу, запомнилось на всю жизнь и предопределило его отношение к спиртному.
Паша не понимал Леонтьева. Что за удовольствие превращаться в животное? Во
имя чего потом полторы недели страдать? Удивляла и реакция его жены. Она
вела себя так, будто ничего не происходит.
-- Зачем вы покупаете ему водку? -- спросил он однажды, хотя давно
понял, что в чужие семейные дела лучше не лезть.
-- Чтобы не выходил из дома. Свалится по дороге. Или попадет под
электричку.
-- А если не давать денег?
-- Паша, для писателя вы плохо знаете жизнь. Когда человеку нужно
выпить, он всегда найдет, где и с кем выпить. Сегодня ты мне нальешь, завтра
я тебе.
-- А поговорить с ним? Серьезно поговорить?
Она посмотрела на него как на убогого:
-- О чем?! Когда пьет -- бесполезно. Протрезвеет -- бессмысленно, сам
все понимает.
Паша смирился. Когда Леонтьев запивал, просто не приходил к нему. Но
сегодня не на шутку разозлился на соавтора. Гонорар от Смоляницкого давал
время для работы над новым романом. Если потратить его на пьянку, нужно
распрощаться с мыслью вылезти из-под Незнанского. Нашел когда пить!
С мрачными мыслями ехал он к соавтору. Оставив велосипед у крыльца,
поднялся наверх и с радостным изумлением обнаружил, что в кабинете идеальный
порядок, на ковре ни соринки, крафт-пакет пуст, все книги расставлены по
местам, а сам Леонтьев, совершенно трезвый, сидит за компьютером и проверяет
почту.
-- Заманчивое предложение, -- сообщил он. -- Особняк с бассейном.
Двадцать комнат. Пятьдесят метров от океана. Всего восемь миллионов
долларов. Торг уместен. Не интересуешься?
-- Слишком близко от берега. При шторме смоет.
-- Кофе хочешь?
-- Не откажусь.
-- Сам сделай. Знаешь где что.
Пока чайник закипал, Паша не удержался и заглянул в холодильник. В
бутылке "Смирновской" водки поубавилось, но не намного. Удержался соавтор.
Это давало надежду, что из идеи сделать себе имя новым романом что-то, может
быть, и получится.
-- Ты, это самое, извини, что я тебя послал, -- проговорил Леонтьев,
когда Паша вернулся с чашкой кофе и привычно устроился в кресле сбоку
письменного стола.
-- Да ладно, чего там. Я же все понимаю, вы расстроились... Поработаем?
-- Давай попробуем, -- без особого энтузиазма согласился Леонтьев.
-- Кого будем мочить? -- деловито спросил Акимов, твердо усвоивший, что
без трупа нет детектива. -- Может, банкира? Типа этого, из Центробанка.
История у всех на слуху.
-- Ты что-нибудь понимаешь в банковском деле?
-- Нет.
-- И я нет. Что получится? Клюква. Я бы перефразировал Булгакова: "О
чем знаешь, о том пиши. А чего не знаешь, о том писать не нужно". Ну, убили
банкира. Кого это колышет?
-- А какого-нибудь политика?