"Леонид Левин. Только демон ночью (Часть 1) " - читать интересную книгу автора

прекрасный, проклятый, желанный клуб красных ковровых дорожек. На красном
ковре кровяные следы должны, согласно законам камуфляжа, стать совсем
неразличимыми и неопределимыми среди множеств других, таких же по цвету.
Все, я сыграл свою, пусть сволочную, согласен, но большую, очень
большую игру, сорвал банк. Сорвал с тех, кого возненавидел, кто старался убить
меня. Так уж получилось. Остался жив - убита только душа. Знают ли мои
работодатели о этой небольшой неприятности? Возможно. Но меня это уже не
интересует. Пусть думают, что использовали меня, неверного, как оружие Аллаха.
Черта с два. Их деньгами, с их помощью мстил другим, вскормившим их. ...
Может не совсем тем. ... Возможно скопом, неглядя, огульно, всему богатому и
уверенному в непогрешимости миру. Счет велик и зол.
Мстил, или считал, что мщу, за погибших друзей, за "Стингеры" и
пластиковые мины, за обугленные танки, за скомканные в ущельях ЗИЛы и ГАЗоны,
за позор отступления за последний мост, за развал страны которую называл
Родиной. За солнечную Абхазию, где с русские с чеченцами убивали волооких
грузинских солдат. За Чечню, где ракетными залпами НУРСов российские войска
разрывали на куски злых чеченов. За Грозный, где голодные, грязные, злые, худые
и тонконогие полудети-полусолдаты, не выяснив национальной принадлежности,
подвесили за ноги в оконном проеме захваченную девчонку-снайпершу с белесой
челкой. За старика, вылавливающего объедки из московской помойки. За
несложившуюся жизнь свою и многих других людей... Плохо - так всем. Кровь за
кровь...
Оправдательный списочек - будь здоров. Цель? Пожалуй вполне
благородна. Но деньги, деньги!? Деньги получены и лежат в банке. Мне хватит.
Теперь я на другой стороне. Но деньги смущают высоту порыва...
Черт с ним, с порывом. Все просто и ясно. Жизнь прекрасна. ...
Только сны, дикие сны всю ночь. Гадостно по утрам, голова налита свинцом, во
рту отдает мышиным пометом.
Совесть? К черту совесть. Кто-то однажды уже назвал ее химерой.
Может был прав? Не спится? Приймем патентованное снотворное и уснем.
Злоба? Но я не родился таким. Жизнь постаралась, выдавила из
сердца все мягонькое, доброе. Понимание, прощение. Оставила заскорузлые рубцы.
Честь? Понимание личного долга. ... Никому, ничего не должен.... Не
должен.... Не должен? ...
Если уж совсем честно, если только для себя одного, как говорится -
только для "служебного пользования", то я смертельно устал. Плевать на все и
вся, сейчас основное - выскочить из этого сраного Брайтоновского бейсмента с
его шелушащимися чиповой краской стенами, с этим убивающим человеческое
достоинство столом, с благотворительным матрасом, заляпанным спермой
сменяющихся поколений временных владельцев.
Словно раздолбанный, использованный матрас, я затоптан и заляпан
дерьмом и кровью. А ты, земеля, вот уж парадокс - чист. Ты, изначально
предназначенный, сконструированный, выточенный, выштампованный и собранный как
орудие убийства, не замаран смертью. Так покойся же с миром, вычищенный и
смазанный .
Зеркало на стене отражает поверхность стола, руки, пистолет. Только
руки. Рамка наклонилась на растянутой бечеве. Нет лица в зеркале... Его
поверхность вбирает свершившееся, прошлое. С сегодняшнего дня, я - человек без
прошлого.
А было ли оно, прошлое? ... Было.