"Андрей Левкин. Обмен" - читать интересную книгу автора

средней открыто, небольшая комнатка, но ничего, а та что справа - закрыта,
и из нее слышно, как на скрипке играют.
- Ген, - жена голос подала, - вот Владимир Иосифович говорит, что ему
доплата не нужна, я ему сказала, что у нас двухкомнатная в блочном доме, а
он говорит ничего, так на так махнемся и дело с концом.
- Что же вы это так, - спрашиваю, - мы бы и доплатить могли бы, в
разумных пределах, конечно.
- Да чего доплачивать, - отвечает, - у меня, тут, видели, и воду греть
надо, и отопление пока все еще печное, с дровами вечная морока.
- Ну что, Ген, - Ленка спрашивает, - согласны мы?
Ну, вижу, очень ей тут жить охота. У меня, в принципе, тоже возражений
особых не возникает. Ну что, думаю, надо еще ту комнату доглядеть, еще
разик полную ревизию провести и можно соглашаться.
- А что ж вы, Владимир Иосифович, меняться решили? Такая у вас
квартира, в центре, зачем вам переезжать? - это она все свое дамское
любопытство удовлетворяет.
- Да знаете, живу один, жена умерла, зачем мне столько комнат, даже,
представьте, страшно иногда вечерами ходить. И центр, сами понимаете,
автомобили, загазованность. У вас там ведь река под окнами.
- Ну как под окнами, но в общем, конечно, рядом. А что же вы, Владимир
Иосифович, квартирантов себе не возьмете? И деньги, и все кто-то дома?
Ну дура, нашла время советы ему давать, я ее локтем в бок, умерь,
дескать, свой пыл, а то подумает, спасибочки скажет и прости-прощай.
- Да знаете, посторонние... - отвечает как-то неуверенно.
Ну, сразу видно, не умеет человек дела делать, надо быстренько все
доглядеть и писать бумаги.
- Ладно, - говорю, - хозяин, кажи нам еще эту комнату, - на закрытую
показываю, - чтоб уж все в полном комплекте.
А он что-то мнется.
- Эта, - говорит, - она, понимаете, заперта, а ключ у меня куда-то
запропастился. Я вам план квартиры показать могу, там все понятно.
- Так пускай откроют.
- Кто откроет? - смотрит странно, побелел даже, что это с ним?
- Ну как, - говорю, - у вас ведь там на музыке играют. Пусть отворяют.
- На музыке? - стоит, вылупился на меня, как баран на новые ворота, в
самом деле, что ли, с приветом? Не дай бог официально шизанутый, но ведь в
документах вроде все в порядке, у психа объявление не примут, ну плевать,
лишь бы расписаться умел.
- Вот, - говорит, - план, - и бумажку мне тычет.
Я тоже чего-то растерялся, взял ее, разглядываю, а жена спрашивает:
- А кто это у вас там играет, Владимир Иосич? Вы ведь говорили, что
один живете?
- Это, ну как, человек один.
- Ваш знакомый, да? А он настоящий музыкант?
- Да нет, - мямлит, - да и как знакомый, так, он не живет, просто
играет.
- А! - жена сообразила, - студенту комнату сдаете, чтобы он там
занимался?
- Ну да, конечно, - отвечает, - студенту.
Тут телефон затрезвонил. Хозяин к трубке, переспрашивает: кого-кого?