"Борис Викторович Липатов. Блеф (Авантюрно-фантастический роман) " - читать интересную книгу автора

Рис Уильки ЛИ

БЛЕФ

Поддельный роман



ПРЕДИСЛОВИЕ

Летом двадцать второго года мне пришлось быть в Довиле.
Самое дорогое и нелепое место на земле. Там становятся неощутимыми
ценности и целесообразности. В этот уголок заносит людей с пустыми от скуки
глазами и перенасыщенными чековыми книжками.
В Довиле они полируют кровь. Встречаются равные. На шуршащем песке
огромные питоны меняют кожу. По-видимому, их это оживляет. В казино, ломая
тоской и зевотой челюсти, питоны встречаются в получасовых стычках.
Медлительное курортное мышление; ощущение первичного вкуса какой-то
мельчайшей осязаемой частицы -- миллиона франков. Унылый росчерк на уголке
чека: три миллиона. Карту. Это вы сказали: карту? Унылые руки тянутся к
кусочкам картона. Зевота. Рот закрыт картами. Проигрыш. Не всё ли равно чей!
Поверьте, ни банкомёт, ни партнёр этого не ощутили. Так развлекаются самые
богатые, самые грустные люди на земле.
Им тяжело. Вот один безнадёжно богатый человек. Ну, он сшил 10 костюмов,
20 костюмов, больше не придумать случаев, когда их можно надеть. 20 пар
обуви, носки, галстухи, шляпы. Яхта. Хорошо, -- по яхте на каждый океан.
Даже на ледовитые. Загородный дом. Пять автомобилей. Дальше идёт
мучительство фантазии и скука. И он знает, что он прежде всего богатый
человек, и для других он очень богатый человек, что о нём прежде всего так и
думают, и думают о нём прежде всего так. В результате -- в глазах полынь.
Я сижу в парке и читаю письмо из России. От Бориса Наседкина из
Кундравинской станицы. Интересное письмо: "...Два года назад я заведывал
Отделом искусств, а до того был базарным смотрителем. Голодали мы здорово.
На наше счастье поставили у вокзала статую Карла Маркса, а так как
каррарского мрамора у нас нет, то Маркса поставили простенького, соснового.
Мы в Отделе сразу сообразили, что с Марксом можно жить, и взяли его под
охрану. Дожди всякие, непогода. Маркс съёжился, потрескался. Мы в исполком:
так и так, вверенный нам Маркс грозит саморазрушением, пожалуйте олифу на
предмет консервации предмета искусства и революционного энтузиазма. Сами
знаем, что в городе олифы нет, ну и дают нам бидон постного масла. Раз шесть
пришлось охранять старика. Подкормились!"
Всё письмо в таком роде. Дьявольски беззаботное. Мне становится сразу не
по себе, здесь, в Довильском парке. Люди с полынью на лицах отвратительны,
как зубная боль. Ах, письма, письма!
-- Я знаю этого человека, -- вдруг сказал кто-то подле меня.
Я поворачиваю голову: рядом, на скамье сидит незнакомец и вертит в руках
конверт от письма Бориса Наседкина. Я поджимаю губы и выжидательно
поглядываю на соседа.
Он слегка сдвигает канотье на затылок и мягко улыбается. И я сразу вижу