"Борис Викторович Липатов. Блеф (Авантюрно-фантастический роман) " - читать интересную книгу автора

4."Восстание всероссийское -- 6 раз (не имеет успеха).
Проверит -- и пошлёт секретарю.
Напротив кафе -- редакция. По фасаду вывеска с электрическими буквами
"Нью-Таймс". Стрелка автоматических часов придирается к 12-ти... Ковбоев
заторопился... В двенадцать у Кудри антракт интимного свойства, в 12.20 --
интимный приём, -- Реджи Хоммсворд, он -- Ковбоев -- и мисс, вернее
мадемуазель, Ирена, стенографистка (глазки, пальчики, ножки... аф-ф!).
Ковбоев даже перекусил соломинку и перечеркнул абзац, где было обстоятельно
изложено, как Волга, выйдя из берегов, затопила Курскую губернию, население
в панике, вспыхнуло восста... Тьфу!
Спустил рукава. Достал сигару, длинную, как Пенсильванская железная
дорога, и чёрную, как душа Пирпонта Моргана. Раскурил, подвёл под небритый
подбородок ладони, которым бы позавидовал Максим Горький, и, водрузив эту
несложную композицию из лица, сигары и ладоней при помощи локтей на столик,
начал с задумчивостью, достойной Конфуция, пялить жёлтые круглые глаза на
редакционные часы, ожидая призывного момента -- 12.20.
12.18 -- он расплатился.
12.18.30 -- обменялся с полисменом замечанием о погоде и слабости
уличного движения.
12.19 -- сел в лифт и 12.20 -- нажимал ручку двери, по-тургеневски
трепыхнул сердцем и жёлтыми глазами въехал в полураскрытый смеющийся рот
мадемуазель Ирены.


2. Буря в ложке воды, или шанже-во-пляс

Ковбоев галантно стукнул каблуками, поклонился и задом закрыл дверь;
вслед за этим сокрушающе потряс три протянутые ему ладони.
Мистер Кудри в этот момент выключал телефон до 12.40, чтоб никакие силы
мирские не прорывались в его кабинет...
-- Кудри! -- завопил Ковбоев, -- не могу! Честное слово, не могу!! Лучше
определите меня посыльным или пошлите корреспондентом в Аляску, но я не буду
больше московским корреспондентом... То ли ваше проклятое солнце, то ли
бубенцы валдайские...
-- Что такое?.. б-ю-б-е-нци, Вал-дасски? -- не понял Кудри широких
русских слов, въехавших в речь Ковбоева...
-- Бубенцы? Гм! А, это такой русский джаз-банд, помещающийся над
лошадью...
-- Джаз-банд? -- Реджинальд Хоммсворд, сидевший на краю редакторского
стола между телефоном и портретом Лафоллета, бросил рассматривать свои
ногти...
-- Идея, Самуил! -- повернулся он к Кудри, -- Джон, давайте -- изложите!
-- Что? -- выпучил совиные круги на друга Ковбоев...
-- Как что? Да эти русские джаз-банды! Световая реклама!.. Начало в
полночь!.. Вход -- доллар! Битковые сборы. Мы вскружим голову всему Орлеану!
-- Это... вы думаете... для мьюзик-холля?.. -- заикаясь выдавил русский.
-- О, да!
-- О, да! -- кивнул трубкой понятливый Кудри.
Ковбоев вздохнул, взял блокнот, кое-как нарисовал лошадиную морду,
страшно смахивающую на Рокфеллера, приделал дугу и привесил бубенчик.