"Виль Липатов. Игорь Саввович " - читать интересную книгу автора

произошла всего три-четыре часа назад. Растрепанная голова, красные глаза,
жидкая щетина, но на кожаной фуражке блестел чистенький таксистский знак.
"Молодой и глупый!" - лениво подумал Игорь Саввович.
- Извините, шеф! Мне надо именно до "Центральной" гостиницы. Лады?
"Купеческая" - это, конечно, устарело!
- Садись. Садись, кому говорят?
Игорь Саввович брезгливо открыл заднюю дверь, осторожно опустился на
продавленное и грязное сиденье. Куда, собственно, торопиться? Было еще так
рано, что начинать ночную жизнь мог только солдат-отпускник, а до часу ночи,
когда можно осмелиться лечь в бессонную постель, оставалось столько времени,
что от страха замирало сердце; "Три с половиной часа - вечность!" Он вяло
махнул рукой, поймав на себе взгляд водителя в зеркале, изысканно
осклабился:
- Отчаливаем, шеф!
Чтобы жить мало-мальски сносно, Игорь Саввович думал о разной мелкой
чепухе, например, о том, что его жена Светлана Ивановна дает шоферам такси
по незнанию большие чаевые - иногда рубль. Потом Игорь Саввович размышлял о
Португалии, о Коло-Юльском плоте, оторванной средней пуговице на сорочке, о
поющем скворце главного инженера... А молодой водитель между тем вел
колымагу с неожиданным мастерством и небрежной лихостью. Локоть левой руки
пренебрежительно лежал на проеме опущенного стекла дверцы, руль он только
поддерживал снизу, сиденье шофера было по-европейски далеко отодвинуто, так
что ноги шофера были прямыми - верный признак профессионализма. Нижнюю губу,
добрую и кичливую одновременно, шоферюга презрительно оттопырил, так как по
льстивому голосу и словечку "шеф" признал в Игоре Саввовиче "пинжака" -
глупого, бестолкового и, возможно, щедрого по тупости пассажира.
Естественно, что водитель ни разу за всю дорогу не удостоил Игоря Саввовича
взглядом.
- Гостиница "Центральная"!
На счетчике было пятьдесят две копейки, Игорь Саввович дал рубль,
лениво вышел из машины.
- Счастливого пути!
- Спасибо!
Игорь Саввович долго следил за двумя красными огнями отъезжающего
такси.
В районе бывшей "Купеческой" гостиницы речной порт - шумный и яркий,
как бенгальский огонь, - делал жизнь адским наказанием. Подвывали
погрузочные лебедки, чавкали металлические краны; лебедки при торможении
визжали по-поросячьи, краны были поделикатнее, но иногда издавали удар,
похожий на уханье дизель-бабы. Нудно, как зубная боль, шипели паром
отдыхающие пароходы, тарахтели моторы десятков катеров, реактивно завывали
суда на подводных крыльях...
"Только законченный пижон может жить в "Купеческой"!" - сердито подумал
Игорь Саввович, хотя знал, что за метровыми стенами столетней гостиницы при
закрытых окнах пристанские шумы почти не слышны, но все-таки лишь пижон мог
отказываться от современной и новенькой гостиницы "Ромь", сияющей огнями,
наполненной барами, буфетами и тишиной. Именно фанаберия играла во все
иерихонские трубы в этом Олеге Прончатове, купчишке чертовом! Пижон, как
всегда, занимал сорок седьмой номер на втором этаже, состоящий из трех
громадных по-купечески комнат с гостиной и гигантским холлом, и, когда Игорь