"Бентли Литтл. Письма, несущие смерть " - читать интересную книгу автора

что отец вот-вот снесет дверь с петель.
Не дождался.
С кухни доносился тихий шепот, но я не услышал ни звука приближающихся
шагов, ни визгливых обвинений. Смолчали и мать и отец.
Я в ярости обвел взглядом свою комнату. Все. Хватит. Это была последняя
капля. Забираю свои сбережения, стипендию и выметаюсь из дома навсегда.
Только этого мне было мало.
Я хотел, чтобы отец поплатился за вчерашнее.
Ублюдок должен сдохнуть. И я знал, как этого добиться.
Я стал судорожно разбирать кучу обломков и обрывков на своем столе и
нашел чудом уцелевшие чистый лист бумаги и карандаш. В прошлые выходные
погибла Розита Агилар. На Седьмой авеню ее насмерть сбил водитель, удравший
с места происшествия. Поскольку свидетелей не нашлось, полиция рассчитывала
на заявления друзей или родных убийцы. Я знал Розиту. Не очень хорошо, но
достаточно, чтобы поболтать, если мы случайно сталкивались вне школы. Ее
брат и ее парень были членами уличной банды, и я точно знал, что виновника
гибели Розиты они скорее убьют, чем выдадут полиции.
Я написал брату Розиты анонимное письмо. На тот случай, если письмо все
же попадет в полицию, я изменил почерк и сделал все необходимое, чтобы не
оставить отпечатки пальцев на бумаге. Я написал, что я был свидетелем
наезда... только это не был несчастный случай. Какой-то мужчина попытался
снять Розиту, а она отказала. Мужчина не смирился с отказом. Когда девушка
бросилась прочь, выкрикивая, что заявит в полицию, он завел мотор, намеренно
наехал на нее и умчался прочь. Я запомнил номера и проследил за машиной.
Я написал номер отцовской машины, наш адрес и подробное описание
папашиной внешности.
Не самая правдоподобная история в мире, но лучшей я не придумал. Зато я
вложил в письмо столько чувств, что они вполне могли заменить истину.
Вечером, когда родители куда-то ушли, я нашел в телефонной книге адрес
Роберто Агилара и отправил письмо.
Дело было сделано.
Не могу определить, что я чувствовал в тот момент. Сожаление? Нет,
точно не сожаление. Думаю, удовлетворение. Так должен чувствовать себя
человек, успешно завершивший важную работу. Я пошел домой. Родители уже
вернулись. Я взглянул на них, проходя мимо гостиной в спальню. Я ничего не
чувствовал. Ни жалости, ни печали, ни раскаяния.
Прошло несколько дней. Неделя. Ничего не случилось, но я не сомневался
и не тревожился. Брат Розиты отомстит. Я верил. Я верил в Роберто, но больше
всего остального я верил в свое письмо. Может, в любых других
обстоятельствах я был не очень уверенным в себе человеком, но, садясь за
письменный стол, глядя на чистый лист бумаги и заполняя его, я был владыкой
мира.
В следующий четверг вечером отец задержался в магазине.
Это случилось.
Не знаю, как я узнал, но я знал. Отец поехал купить выпивку себе и
тампоны матери, и не так уж сильно он задержался. Он мог попасть в пробку,
заболтаться с кем-нибудь в очереди, что угодно. Но воздух вокруг меня будто
сгустился, наэлектризовался. Я отчетливо ощущал изменения.
Его убили.
Я был совершенно спокоен. Спокоен и немного... доволен. Это может