"В.Лобас. Желтые короли (Записки нью-йоркского таксиста)" - читать интересную книгу автора

самих клиентов? Интересно, сколько времени прошло с тех пор, как я
радовался, что улицы безлюдны?
Мертвое июльское воскресенье...
Ладно, мой пассажир меня найдет, подбадриваю я себя. Но мои пассажиры,
по-видимому, еще не проснулись. А, может, они вообще уехали из Нью-Йорка?
Что им делать в выходной день в душном городе? Чекер уже раскалился на
солнце; воздух в кабине стал густым и липким, по лицу течет пот.
Все было против меня в это первое утро! Следующий клиент, который
появился на углу, где я караулил добычу, обманул меня, как и подгулявшая
девица. Он не шатался, не был пьян. Он отлично видел меня, но почему-то
остановил движущуюся машину. Я понял - не рассудком, а, скорей, нутром:
чтобы заполучить пассажира, необходимо - двигаться.
В конце квартала, по которому зашкандыбал мой чекер, поднял руку
прохожий. Он находился на моей стороне, на моей "территории", но мчавший
посередине кэб немедленно юркнул к нему и - нету...
Вон, у бровки остановилась парочка. И сразу к ней - два такси. И чуть
не столкнулись. А парочка от них, назойливых, в четыре руки отмахивается: не
нужно нам, мол, машины! И оба кэба отъезжают пустые...
Совсем близко, шагах в пятидесяти от меня, из подъезда выбежал
подросток и зовет: такси! такси! Но и этот мне не достался. С
противоположной стороны метнулся другой кэб, наперерез моему, я еле успел
затормозить...
Теперь мне стало ясно, куда спешат пустые такси: они стараются обогнать
друг друга. Это самая настоящая гонка. Кэбби, который выигрывает гонку,
получает приз - работу. Но я не мог участвовать в этом состязании. Никаких
шансов на победу у меня не было. Я попробовал переждать, пропустить
конкурентов, куда там: желтые машины летели непрерывным потоком.
Я решил поискать другую магистраль, где было бы поменьше кэбов, и
немедленно ее нашел. Это была Пятая авеню, сплошь блиставшая нарядными
витринами. Однако магазины были еще закрыты и, проехав от Центрального парка
до Сорок второй улицы, я не встретил ни одного пешехода. Только бездомные
спали кое-где на тротуарах да бродил угрюмый полисмен, охранявший от
еврейских активистов контору "Аэрофлота". Впрочем, я не терял времени
попусту: я учился водить машину. Говорил же мой папа: "там все ездят". Вот и
я, наконец, как все - тоже езжу... 5.
К тому времени, когда город, наконец, проснулся и стал постепенно
заполняться толпой, и я уже кого-то куда-то отвез, и мой счетчик уже
наклацал добрых шесть или семь монет, выяснилось, что даже в таком строго
упорядоченном районе, как Манхеттен, где улицы пронумерованы, а их номера
определяют направление движения: по четным транспорт течет на Восток, по
нечетным - на Запад, оказавшегося за рулем новичка подстерегают
бесчисленные неожиданности, и ни одна из них не бывает приятной. Внезапно
дорогу мне преграждали то здание "Пан-Ам", то почтамт. Коварство автострад
Центрального парка не имело пределов. Одна из них, например, обещавшая
привести меня к знаменитой "Таверне", внезапно вышвырнула мой кэб из Парка
где-то поблизости от площади Колумба. Другая, по которой я, сверяясь на этот
раз с картой, направился через Парк к музею "Метрополитен", завела меня в
джунгли Гарлема. А какие номера откалывал подлец-Бродвей! Без всякого
предупреждения он превращался вдруг то в Амстердам-авеню, то в Седьмую. И
даже Парк-авеню, уж такая вроде бы солидная магистраль - уж на нее-то,