"Пауль Локамп. Есть время жить 1 часть " - читать интересную книгу автора

- Значит...
- Значит, ничего хорошего. Хочешь рисковать имуществом, квартирой,
нашей фирмой, сбережениями? Тебе понравится, если толпа идиотов ради
удовольствия, сожжет твою машину? Нам этого никто не компенсирует. Придется
заботиться о безопасности самим.
- Смотри, - он схватил меня за плечо и посмотрел мне за спину.
Я повернулся и увидел ... Да, именно беше... тьфу ты, инфицированного.
Мужчина лет сорока пяти медленно брел по автостоянке в нашу сторону. Пока он
двигался, причем делал он это как-то неуверенно, немного пошатываясь, мы
успели его рассмотреть. Нормальный, похожий на пьяного человек. Да это же
один из наших соседей по офису, этажом ниже работает, в транспортной
конторе. Только выражение лица у него такое, на восковую маску похоже, и
свежая рана на горле. Укусил кто-то?
- Будем сматываться? - как-то чересчур спокойно спросил Айвар.
- По идее - надо бы, мне под укусы неохота подставляться. Звони в
полицию.
- Не успеют они приехать, а задержать его до их приезда надо, он еще
кого-нибудь покусать может.
- Может, просто пристрелить его? - я достал пистолет и дослал патрон в
ствол.
- С ума сошел?
- Ладно, давай звони в полицию, по любому им сообщить придется.
- Робби, ну его к черту, бешеного этого. Сейчас в полицию позвоню,
пусть они сами с ним разбираются, - набирая телефон полиции, сказал Айвар.
Пройдя навстречу больному я остановился, не доходя метров пятнадцать.
Знаете, делайте со мной что хотите, но с такими дырками на горле не ходят -
давно должен был умереть! А он, если не обращать внимания на рану, был похож
на обычного сильно пьяного мужика с нарушенной координацией движения. За
спиной Айвар общался с полицией; было слышно, как он торопливо объясняет
ситуацию дежурному, называет адрес и, несколько раз переспрашивая,
повторяет:
- В голову? Вы уверены? - и, уже обращаясь ко мне. - Робби, бей ему в
голову, иначе не положишь!
Легко сказать - 'в голову'... Когда он начал двигаться на меня, я
привычным движением поднял пистолет и ... черт! Я не могу выстрелить, пусть
и в смертельно больного, бешеного человека. Ну идет на меня, хрипит что-то.
Это в фильмах все красиво - обычный стрелок-спортсмен берет пистолет и идет
крошить врагов направо и налево, поражая длинноногих красавиц точностью
выстрелов. Если бы он на меня напал, тогда да, инстинкты самосохранения бы
сработали или обычный страх, в конце концов, а так, лицом к лицу...
Инфицированный проковылял еще метра три и теперь тянул ко мне руки,
хрипя и оскаливаясь.
- Стреляй! - крикнул из-за спины Айвар.
- Блин, - я выбрал свободный ход у спускового крючка и... опустил
пистолет. Черт, как же это трудно - выстрелить в человека, к тому же еще и
знакомого! Делаю шаг назад.
- Стреляй, мать твою!
Нет, не могу. Поворачиваюсь к Айвару, который уставился на меня
большими глазами:
- Не могу, сматываемся отсюда.