"Олаф Бьорн Локнит. Полуночная гроза (Часть 2) " - читать интересную книгу автора

так что вскоре я получила все, чего хотела - не слишком изысканный, зато
обильный ужин, большую кружку подогретого вина и разрешение за два
серебряных талера переночевать на одной из лавок - имевшиеся при трактире
комнаты для проезжающих оказались заняты. Трактирщик снова задремал, а я
набросилась на еду, не замечая ничего вокруг. Я даже пропустила мимо ушей
стук закрываемой двери, решив, что явился еще один поздний гость вроде меня
или местный завсегдатай.
И тут меня хлопнули по плечу. Настолько неожиданно, что я подпрыгнула
на скамье, выдернула из ножен кинжал и, резко повернувшись, едва не
полоснула неизвестного наглеца по животу. Он успел вовремя отскочить и
обидчиво поинтересовался:
- Эй, у тебя с головой не все ладно? Чего с ножом бросаешься?
- Драться валите на улицу,- не открывая глаз, пробурчал трактирщик.- А
то весь пол перемажете и наверняка разобьете что-нибудь...
- Да не будем мы драться,- отмахнулся гость.- Я тут знакомого
встретил, а он, мерзавец, меня узнавать не хочет!
Я слегка озадаченно уставилась на человека, самоуверенного объявившего
меня своей знакомой. Вернее, "знакомым" - я уже упоминала, что очень похожа
на мальчишку-подростка. Женщина, путешествующая в одиночку по такому
захолустью, как Пограничье, обречена выслушивать кучу дурацких вопросов и
рискует влипнуть в довольно опасные переделки. Лучше уж казаться не тем,
что ты есть. Безопаснее. Хотя какая тут, к демонам, безопасность... По
дороге нельзя проехать, чтобы на тебя не напали.
- Что-то я не припомню, чтобы нас знакомили,- осторожно сказала я. Мой
неожиданный "приятель" ухмыльнулся в ответ, плюхнулся за стол напротив меня
и бесцеремонно стянул с моей тарелки еще нетронутый кусок ветчины.
На вид этому самоуверенному нахалу было лет семнадцать или
восемнадцать. Долговязый, весь какой-то нескладный, близко посаженные
ехидные глаза темно-серого цвета, светлые, неровно подстриженные волосы,
разделенные посередине темной прядью. Одет, как и большинство здешнего
народа, в домотканое тряпье, украшенное аляповатой, на мой взгляд,
вышивкой. Правда, болтающийся на поясе кинжал - хорошей работы. И еще
медная пряжка на плече с тремя листьями какого-то дерева - герб? Но чей?
Вряд ли его собственный... Значит, владельца. Хотя мальчишка не похож на
забитого кмета...
Среди моих близких и дальних знакомых юнец точно не числился, а
потому, когда он расправился с ветчиной и потянулся к моей кружке, я
решительно потребовала:
- Немедля объяснись или сгинь!
- Не, ты чего? - возмутился парень.- Я, можно сказать, своей шкурой
рискую, спасаю его, а что в награду? Сначала едва не зарезал, теперь вина
жалеет! Кстати, твоя вторая лошадь убежала в Кайгу.
- А? - глупо переспросила я.- Какая лошадь?
- Гнедая со светлыми подпалинами,- мальчишка все-таки завладел моей
кружкой.- Да ты что, совсем бестолковый?
Видимо, уничтоженные еда и вино сделали свое дело - я стала соображать
медленнее, чем обычно. Кто еще был на месте моей схватки с грабителями и
мог все видеть? Ответ напрашивался сам собой.
- Оборотень...- с трудом выговорила я. Развеселившийся юнец кивнул и
дружелюбно посоветовал: