"Владимир Лорченков. Хора на выбывание" - читать интересную книгу автора

Молдавии...
- Нет, нет, - перебил его журналист, выпив еще, - ты не понял, барон. Я
здесь не как представитель газеты. Я здесь представляю президента.
- О-о-о, - сказал барон, - почту за честь. Что ты привез мне от
Воронина? Медаль? Орден? Ну, поздравления и подарок, это уж точно.
- Я привез тебе от него историю, барон. Занятную историю. Сейчас я
расскажу ее тебе, только убери от меня эту идиотскую трость, которая
действует мне на нервы.
- Ладно, - печально кивнул барон, - уберу. Только ты знай, что внутри
ее настоящая нога. Высушенная, правда. Эту ногу случайно отрезали одному
человеку, который не дал посидеть уставшему цыгану, - тогда еще не барону, -
во дворе своего дома.
- Ты словно персонаж Бабеля, - перебил его журналист.
- Так вот, - хладнокровно продолжил барон, - а на воротах моего дома,
видишь, чуть ниже подковы, лоскуток болтается? Это не лоскуток, а язык
одного человека, который пил мое вино, не говоря при этом "твое здоровье",
перебивал меня и не оказывал мне должного уважения как старшему...
- Кто был этот смельчак, барон?
- Мой средний сын.
Мужчины помолчали. Женщины во дворе бросали в котлы с ухой золотые
монеты, и полусваренные рыбы хватали металл побелевшими ртами.
- Твое здоровье, барон, - сказа журналист и выпил. - А теперь обещанная
история. В одной стране жил, по странному стечению обстоятельств, цыганский
барон. У него было свое вино, свои женщины, свои золотые монеты, - и жители
города, где жил барон, за деньги принимали только их. У него было свое племя
и свои рабочие, свои плантации, в общем, у него была почти уже своя страна.
- Ясно, - печально сказал барон, и, выловив из бороды голубя, посадил
его на плечо. - Сколько хочет президент одной страны от одного цыганского
барона за то, что тот будет делать свои дела сам?
Они снова замолчали. Затем барон добавил:
- Только на многое пусть не рассчитывает. Знаешь, сколько я заплатил
предыдущему президенту за то, чтобы наши Сороки включили в часовой пояс
Украины?
- Полагаю, немало. Город-то ведь в центре Молдавии. А...зачем, барон?
- Хоть в чем-то мы должны выделяться?
- Вы и так уже выделяетесь сверх меры. Продолжу. Этому президенту денег
не надо. Ты знаешь, что творится сейчас в Кишиневе?
- Веришь, нет! - оживился барон, - радио я не слушаю принципиально, и
новости мне читает глашатай, раз в неделю. Следующее чтение как раз завтра.
- Хорошо, - терпеливо продолжил журналист, и выпил.
Уловив взгляд барона, добавил:
- Твое здоровье, барон... В городе сейчас митинги. Один человек, -
Рошка, ты его не знаешь, но это неважно, говорит, будто президент хочет,
чтобы мы жили с русскими. Сам Рошка хочет жить с румынами. Митинги
немногочисленные, но разогнать их мы не можем: вмешается Европа. Они это
знают, и меняют свои требования, как молодая жена.
- Какая разница, - пожал плечами барон, - где мы будем жить, в России
или Румынии? Или в Зимбабве? Где бы мы ни жили, у нас цыган, всегда будет
свой город и свой часовой пояс. Вы, молдаване, такие же, хоть и
притворяетесь цивилизованными.