"Роберт Лори. Оживший Дракула " - читать интересную книгу автора

попытаться ли поймать такси, однако на улицах не было заметно никакого
транспорта и вообще ни одной живой души, не считая его самого. Он хорошо
представлял себе тот район города, куда ему нужно добраться, и надеялся, что
поймает такси по дороге. До этого ему нужно найти еще одно место - хорошо
что хоть здесь его не ограничили ничем конкретным.
Он двинулся трусцой по слабо освещенным улицам, подтянув вверх молнию
куртки, чтобы сохранить тепло. Куртка была из искусственной кожи, а под
ней - свитер с воротом, что было бы вполне достаточно для обычного
октябрьского вечера, однако этот вечер не был обычным, и мысль об этом
наконец дошла до его сознания. Его слегка знобило. Не хотелось признаваться
себе, откуда эта дрожь: он дрожал потому, что знал, куда направляется.
Он почти бежал в южном направлении, по Кирней-стрит, пока не добрался
до Калифорния-авеню, потом повернул на восток, пробежал еще один квартал и
оказался на углу Монтгомери-стрит. За все время он не встретил на улицах ни
одной машины, ни одного прохожего. Ему стало страшно. Отгоняя от себя
мрачные мысли, он побежал по Монтгомери и с удивлением обнаружил, что
двигается теперь даже быстрее, чем раньше.
На протяжении четырех кварталов, пока он добирался до Маркет-стрит, ему
повстречались только двое, и ни один из них не внушал доверия. Мужчина был
сильно пьян и, чтобы не упасть, прислонился к стене. Древняя костлявая
старуха, которая, опираясь на палку, неподвижно стояла посреди тротуара,
уставилась на него и потом долго смотрела ему вслед. Он уже прошел целый
квартал, но все еще чувствовал ее взгляд, буравящий спину как раз в том
месте, повыше ремня, где скапливался пот. Он понимал, что это глупо, но ему
не хватало смелости повернуться и разобраться с этим - действительно ли она
смотрит ему вслед или это только его воображение. В такую таинственную и
призрачную ночь кажется, что все в этой жизни возможно. На пересечении с
Маркет-стрит он опять повернул на восток, а если быть точным, то на
северо-восток. Он подумал: если тот маршрут, который он выбрал, не годится,
то, может быть, придется попробовать что-нибудь другое. Два квартала по
Маркет-стрит он пробежал на одном дыхании и чуть не задохнулся. Это было
непривычно. Он ведь не был курильщиком, даже немного занимался легкой
атлетикой в старших классах школы. В колледже времени для спорта не
оставалось, однако по вечерам, чтобы поддерживать себя в форме, он занимался
ритмической гимнастикой. Так что виноват, очевидно, был внезапный холод,
влажный холод, к которому не привыкли его легкие. Он замедлил бег, потом
перешел на шаг.
Двадцать минут одиннадцатого. Ему не хватало времени - как и воздуха.
Вдруг внезапная мысль обожгла его сознание - рука инстинктивно схватилась за
карман куртки. Но он тут же вздохнул с облегчением: пепельница на месте.
Если бы она выпала из кармана во время бега, то, несомненно, разбилась бы.
Все нормально. Он проверил два других кармана. В одном была книжка в
бумажной обложке под названием "Песня Сатаны". В другом - солонка. Тоже
хорошо. Хотя не совсем. Пальцы нащупали, что колпачок слегка ослаб и немного
соли высыпалось. По спине снова пробежал холодок. Рассыпанная соль означала
неудачу, если только - да-да, точно! - не бросить ее немного через левое
плечо. Или через правое? Так через какое же? Так ничего и не решив, он на
всякий случай бросил соль через оба плеча.
Половина одиннадцатого... Сделать одну вещь - и задание выполнено. До
двенадцати еще далеко, однако... И вдруг он увидел это. На правой стороне