"Александр Лоскутов. Кольца вероятности " - читать интересную книгу автора

- Не помню, - не задумываясь, соврал я, хотя в памяти все еще стояли
мрачные серые фигуры из моего последнего сна. Четырнадцать не то человек,
не то призраков, окруженных слабо колышущимся туманом. - Я в норме.
Оля еще раз чмокнула меня в щеку. Я приоткрыл один глаз и посмотрел на
нее.
- Красавица ты моя... Сколько времени?
- Полвосьмого. Я побежала - мне уже пора. Счастливо. Звони, если что.
Хлопнула входная дверь. Я остался один. Я и эти чертовы сны.
Тщетно проворочавшись на скомканной простыне около получаса, я все же
встал. Тело неохотно оторвалось от кровати, уверенное, что вполне может
отдохнуть еще часок-другой, но разум буквально шарахался от этой идеи - у
меня не было ни малейшего желания вновь окунуться в царство кошмаров.
Несколько раз плеснув в лицо водой, я машинально сжевал бутерброд и,
выдернув с полки первую попавшуюся книжку, устроился в кресле. Пролистав
несколько страниц, я с тоской вернул книгу на место и включил телевизор.
Передавали новости. Пропуская мимо ушей события, произошедшие в мире за
минувшие сутки, я невидящим взглядом уставился в потолок.
Сны... Почему эти сны так взволновали меня? Раньше меня никогда не
мучали кошмары. Почему я так остро реагирую на эти кривые морды,
проступающие из тумана? Почему я до сих пор чувствую себя жучком в банке,
на которого с легким любопытством смотрит энтомолог, вспоминая, есть ли у
него такой в коллекции?
Почему до сих пор я чувствую уставившийся в спину чужой взгляд?
Поежившись, я решил, что моей нервной системе полегчает немного, если
выйти на улицу. Поэтому после быстрой ревизии холодильника было принято
решение сделать вылазку в магазин.
Проходя мимо почтового ящика, я не удержался и заглянул внутрь. Сам не
знаю, чего я ожидал, вот только действительность оказалась гораздо проще.
Ничего. Конечно же там ничего не было. А разве я ждал появления еще одного
свертка с браслетом внутри?
Безразлично пожав плечами, я вышел во двор.
Около подъезда стоял мотоцикл. Старый "урал" с помятой коляской. Ни у
кого из живущих в нашем подъезде такого не было. Очевидно, к кому-то
прибыли гости. А вот, наверное, и владелец этого тарахтящего драндулета...
Около мотоцикла стоял человек из таких, которых, раз увидев, встречать
больше не хочется. Тощий, как обтянутый кожей скелет, обряженный в рваную
майку. Левая рука была обмотана грязным бинтом, на котором кое-где
проступали пятна свежей крови. Пальцы судорожно подергивались.
Урод, да и только.
Я заметил, как он уставился на меня, и вздрогнул. Ощущение было точно
такое же, как и во сне. Тяжелый, давящий, выворачивающий наизнанку взгляд.
Черт возьми, у меня уже паранойя!
Проходя мимо тощего мотоциклиста, я вежливо поздоровался. Мужик
буркнул мне в ответ что-то непонятное и отвернулся. Я прошел вдоль улочки и
спустился в маленький магазинчик в подвале.
Я не оглядывался, но был уверен, что мотоциклист, не отрывая глаз, все
время пялился мне в спину. Лопатки все еще жгло, наверное, от его взгляда.
Разглядывая разложенные за холодным стеклом витрины продукты, я поморщился
и постарался выкинуть этого психа из головы.
Неужели весь мир задался целью свести меня с ума? Возможно, надо было