"Золотарь, или Просите, и дано будет…" - читать интересную книгу автора (Олди Генри Лайон)3…зачем я ему все это рассказываю? Кот – нормальный мужик. В целом. Но чем он мне поможет? Посочувствует, наобещает сто коробов – и через пять минут забудет. Тефтель ты, Золотарь, правильно бабушка говорила. Распустил нюни – и язык за компанию. Всегда было интересно, что это за "нюни"? Слюни – понятно, сопли – тоже… Надо будет у Даля посмотреть. Или у Ожегова. О чем ты думаешь, придурок?! А Кот слушает. Не перебивает. Даже рюмку отставил. Кивает: типа, валяй дальше. Сеанс психотерапии! "Вы хотите об этом поговорить?" Да, хочу! – Проблему понял. Менты, ясен пень, палец о палец. Так? – Не знаю. Капитан мне телефон дал… – Ну? – Не дозвонишься. Трубку не берет. – Из какого он отделения? – Я не спросил… – Удостоверение хоть показал? – Показал. – Фамилия? – Заусенец. – Ни хрена себе фамилия. Хуже твоей. – Кот, блин! – Не кипятись. Телефон, фамилия, звание есть. Если что, вычислим. Без проблем. – Если – что? – Если понадобится. Не раскисай, старик. Выпьем за твоего Тоху! Пусть оклемывается пацан… Странный все-таки обычай: пить отраву за здоровье. Но пьешь – и веришь: сбудется. Выздоравливай, Антошка… Кот, словно подслушав, лукаво жмурится, сует в рот сигарету. Чиркает зажигалкой. Прячется в облако табачного дыма – одна чеширская ухмылка светит во мгле. Черт, теперь в прокуренной квартире спать! А, пускай. Не требовать же от Семенюка, чтоб он курил на балконе? – Менты – ментами, а я твое дело тоже пробью. "По своим трубам!" – чуть не брякнул я. – Подозреваемый есть? Менты сказали? – Я его сам нашел. Через сеть. – Хакеришь? – Иди ты! Пошерстил в интернете – и набрел. – Чё за крендель? Ментам сообщил? – Какой-то урод из Новосибирска. Ник – ublu_doc. Молодой, да ранний. Антошке угрожал: руки переломаю, голову пробью. Так и случилось. В точности. А капитан, зараза, трубку не берет. – Ублюдок? Клевое погоняло! Адрес, фамилия? – Не в курсе. Страницу с угрозами сохранил. Ссылки, профиль этого подонка… Да, главное: у него алиби. Из города не выезжал… – Откуда малява? – Сорока на хвосте принесла. Не рассказывать же ему о Чистильщикове? Кот, задумавшись, мнет "бычок" в блюдце с остатками салями. Хмурится, кривит губы. Голову рукой подпер – не держится голова. Роденовский Мыслитель после литры мозгового допинга! Встрепенувшись, он хватает бутылку. В рюмки Кот попадает с трудом. – За успех нашего безнадежного дела! Водка клокочет в глотке, словно Кот решил прополоскать горло. Сила воли у него железная: сдавшись, водка обреченно ухает в желудок. На лице Семенюка проступает удовлетворение: врешь, не возьмешь! Есть еще порох в пороховницах! – Вот… флэшка… Кот пытается извлечь флэшку из кармана брюк. Корячится, пыхтит. И начинает валиться набок. Подхватить его я не успеваю. Вялой жабой он плюхается на паркет. Лежит. Булькает. Смеется. – Жив? – Все зашибись, старик… я тут отдохну… а ты на флэшку… сбрось… Ну это… Муйню с инета, про козла. Ну, ты понял… В руке его обнаруживается связка ключей. Вместо брелока прицеплена флэшка в кожаном чехольчике. – Сейчас сброшу. Давай, подниму. – Не-а! Я полежу. А ты иди… Бреду к компьютеру. На экране крутится скринсейвер – лабиринты старючего "Вольфа". С пятого раза удается попасть флэшкой в разъем USB-порта. Так, страница, ссылки… Набиваю комментарий: "Antique – сетевой псевдоним Антона Золотарева, пострадавшего. Ubl Все, порядок. Кота я обнаруживаю за столом. Видать, отлежался. Он сосредоточенно разливает остатки "Прайма". К счастью, по рюмкам. – А тебе не хватит? – Мне? В самый раз. Счас допьем, возьмем еще пузырь – и по бабам! Давай флэшку. Записал? Молоток! У меня кореш в Новосибе есть. Клиент. Бывший. Крутой бандюган! Он мне по жизни должен. Я его от червонца отмазал. С кунфу… с кунфискацией. Он так и сказал: Костян, за мной не заржавеет! Разобраться там с кем, долг выбить – кидай маляву! Вот я ему и маякну. Его пацаны твоего мухомора на раз вычислят! Врешь, Котяра. Нет у тебя никакого кореша из Новосибирска. Нет "крутого бандюгана". Если ты работаешь по хозделам местного значения… Адвокат? – так, авокадо. Вот и хочется иногда побыть звездой. Советником Аль Капоне. – Алиби-шмалиби… Приставят волыну к бестолковке – расколется. Обосрется и расколется. Я тебе говорю! Ты мне веришь, старик? – Верю. А вдруг это и правда не он? – Чё, обделался? Не боись, брат. Я корешу маякну, пусть они аккуратно. Если не он, мочить не станут. А если он… Чего изволите? Ручонки обломать? Дырку в башке? Можно еще паяльник в жопу… Пацаны его из-под земли… Кот стервенел, тряс опустевшей бутылкой, грозя расколотить рюмку. Редкие капли падали на скатерть. В итоге Кот сунул бутылку под стол и вперил в меня мутный взгляд. Зомби из фильма Джорджа Ромеро. – Из-под земли! Знаешь, какие там пацаны? Мафия! Все схвачено… Ну да, "у нас все схвачено, за все заплачено". Сейчас выяснится, что наш корешок – крестный отец новосибирской "Коза Ностра", глава синедриона хакеров, резидент ЦРУ, "Моссада" и "Газпрома", а заодно борец с жидопришельцами! И все-таки, черт возьми… Как же хотелось поверить! Обычно говорят: увидел, словно наяву. А я вдруг увидел, словно на экране. Сижу у монитора, а мне ролик крутят. Простенький, ютубовский, черно-белый. Прямоугольник мелкого окошка, и в нем ломают ублюдка. Ублюдок валяется в луже, и его, значит – каблуками. Не торопясь. Пальцы. Запястья. Локти. Его ломают, а я смотрю. Рядом Антошка сидит. Здоровый, веселый. Молчит, правда. И пахнет от него… Больницей, что ли? Стариковский запах, кислый. Нет, это не от него. Это мне Кот огурец сует, надкусанный. – Все понял, Кот. Из-под земли достанут, паяльник вставят и в землю закопают. А мне счет выставят, за услуги. По сицилийскому прейскуранту. – Какой счет? Все бесплатно! Он мне должен па-жиз-ни! Нет, ты понял? Па-жиз-ни! Мне. Должен! А ты – мой дружбан. Значит, и тебе должен. Логика! Я в юрке учил – ло-ги-ка! Шмогика! Все даром! На халяву, плиз! И никто не уйдет! – Почему никто? Уйдет, как миленький… Я такси вызову. Поедешь домой, баиньки. Развезло тебя, Котяра, не по-детски… – Меня? Развезло?! Ты гонишь, старик! Мы идем по бабам! Спорить с пьяным Котом бесполезно. Надо соглашаться, и все делать тихой сапой. Тогда получится. А иначе упрется и начнет куролесить. И "мало не покажется никому!", как обещал рекламный слоган какого-то "мясного боевика". – Хорошо, идем по бабам. Только не идем, а едем. На тачке. – Вот за что я тебя люблю, Золотарь… На мое счастье, такси нашлось возле самого подъезда. – Шеф, свободен? – Ну? – двусмысленно буркнул дремавший за рулем водила, амбал с бычьей шеей. – Куда ехать? – На проспект Правды. Отвезешь этого деятеля. Я указал на обнявшего дерево Кота. – А не блеванет? – засомневался водила. – Да ты что, шеф! Он же адвокат! – А-а… Ладно. Сажай адвоката. Странный аргумент произвел на водилу неизгладимое впечатление. Он сразу проснулся, расцвел и, ухмыляясь, замурлыкал на все лады: "Сажай адвоката!.. адвоката сажай…" Зато Кот на свежем воздухе, напротив, увял и покорно дал загрузить свою тушку на заднее сиденье. Даже номер дома пробормотал. – Счастливо! Как там пел Сличенко? Ехали на тройке с бубенцами… |
||
|