"Евгений Юрьевич Лукин. Портрет кудесника в юности (Баклужинские истории)" - читать интересную книгу автора

- А-а... типа подумать можно?
- Это запросто... Только за дверью. Следующий!
Следующий, пожалуй, был и впрямь неимущ: дико растущая борода, сандалии
на босу немыту ногу, жёваные брючата, неглаженная рубаха навыпуск. Жена
ушла, с работы выгнали, пенсии не предвидится. Малый джентльменский набор.
- Будет ли разгадана тайна этрусской письменности? - с трепетом
осведомился он.
- Нет.
Поражённый категоричностью ответа ходок вздернул всклокоченную бороду и
недоверчиво воззрился на кудесника.
- Не было у них письменности, - вынужден был пояснить тот. - Стыдились
они этого, стеснялись... Народы-то вокруг грамотные, культурные! Ну вот и
писали твои этруски белиберду всякую греческими буквами: дескать, тоже, мол,
не лыком шиты... Ещё вопросы есть?.. Давай следующего, Глеб...
И пока рослый ученик чародея, придерживая за плечи, выпроваживал
ошарашенного любителя криптоистории, сам чародей с тоской покосился в угол,
где под связками сохнущих дурманных трав таился початый ящик водки.
- Я насчёт Тунгусского метеорита... - испуганно предупредил розоволикий
лысеющий блондинчик.
- Понято, - кивнул Ефрем. - Значит, так... В латиноамериканской пустыне
Наска выложены из камней рисунки... причём такие огромные, что смотреть
нужно с самолета... или, скажем, с орбиты...
- Простите, а при чём тут...
- Ты не перебивай, ты слушай... Рисунки эти на самом деле мишени.
Тунгусский метеорит - промах. Сейчас перезаряжают... Следующий!
Тут в прихожей случилась некая суматоха, давка, толкотня - и дверь
распахнулась, явив в проеме того самого посетителя, которому типа хотели
акции впарить. Надумал, значит...
- В чём смысл жизни? - выпалил он с порога.
- Чьей?
- Моей!
- Отсутствует. Следующий...


В установленные законом четыре часа, конечно же, не уложились. Заветных
вопросов у населения за месяц накопилось с избытком.
- Всё, что ли? - обессиленно спросил Ефрем. - Глянь, никого больше не
осталось?
В распахнутую настежь форточку дышал горячим ртом баклужинский июль.
Лопасти напольного вентилятора секли воздух с сабельным свистом. Мотор у
вентилятора сгорел года два назад, шнур был вырван под корень, так что
теперь устройство приводилось в действие зациклившимся барабашкой. Или, как
ещё принято говорить, вечным двигателем первого рода.
Услышав, что ходоки закончились, старый колдун кряхтя поднялся с плахи
и пересел на стоящий у стола табурет.
- Да ладно тебе! - сказал он с досадой Глебу, тут же повалившему
исторический древесный обрубок с целью откатить его на место. - Водки лучше
налей...
Сделав вид, что не расслышал, юноша доставил плаху в дальний угол, где
снова воздвиг её на пол.