"Евгений Лукин. Память огненных лет" - читать интересную книгу автора

задушевного моего друга, с которым мы делили тяготы и невзгоды войны. Эх,
Паша, Паша... Где ты теперь?"
- Ну, это уж ты... слишком...
- Пиши-пиши.
Точка была поставлена вовремя, буквально за пять минут до того, как
открылась дверь и порог переступила добрейшая Алла Алексеевна.
- И это теперь называется бюро! - с горечью произнесла она. - Три часа
воду в ступе толкли... - Насторожилась, повела ноздрями. - Кофе? Богато
живете...
- Товарищ из Москвы привез, - объяснил Аристарх. - Вам как, Алла
Алексевна, с сахаром?
- Не подлизывайтесь, Аристарх, не подлизывайтесь... - ворчливо
отозвалась редакторша. - Взяточничество ваше вам на сей раз не поможет. -
Она проковыляла к своему столу, и пухлый портфель ее казался огромным,
поскольку росточку Алла Алексеевна была крохотного. Этакий добрый гномик,
полагающий себя драконом. - Впрочем, об этом потом... Светланочка, что у нас
с ветераном?
- Вот, - сказала Светланка - и покраснела.
Ей, действительно, было стыдно. Редакторша взобралась тем временем на
стул, приняла протянутый лист и, водрузив очки, приступила к чтению.
- Нет, - сразу же сказала она. - "Память огненных лет" - это, скорее,
рубрика, чем заголовок... Над названием - подумайте...
Светланка мелко покивала.
В редакции стояла напряженная тишина. Озадаченно хмурясь, старушка
вникала в текст.
- "Живота!" - негодующе прочла она вслух и, аккуратно вычеркнув,
вписала сверху: "жизни".
Потом принялась как бы между прочим постукивать по столу шариковой
ручкой. С каждым стуком что-то внутри у Светланки обрывалось. И на кой черт
она послушала Аристарха! Нет чтобы честно признаться: не справилась,
завалила сдачу материала, лепите выговор...
Наконец Алла Алексеевна вздохнула и сняла очки.
- Да, - разочарованно произнесла она. - Все это можно было написать, и
не выходя из редакции...
"Сейчас вернет..." - тоскливо подумала Светланка.
Аристарх благоразумно помалкивал.
Алла Алексеевна кивала скорбным морщинистым лицом.
- Будем публиковать, - неожиданно объявила она. - Ему вон уже скоро на
пенсию идти, а мы еще о нем - ни строчки. Про остальных ветеранов
писано-переписано, один только он и остался... неосвещенный... - Поджала
губы, закручинилась. - Не расстраивайтесь, Светланочка. Не вы первая. Все на
нем обжигались, и я в том числе... Значит, так! Словесную вашу трескотню я
ставлю в номер, а впредь за такие стихотворения в прозе буду карать
беспощадно... Минутку! - всполошилась она. - А подпись где? Это же авторский
материал, он под его фамилией пойдет!..
- Ой! - вымолвила пунцовая Светланка. - Забыла. Сейчас сбегаю в цех,
зачитаю...
- Зачитайте, - сухо сказала редакторша. - Может, какие уточнения будут,
хотя сильно сомневаюсь. И обязательно пусть распишется... Аристарх, вы мне
обещали кофе!