"Сергей Лукницкий. Планета Гекатомб (микрореализмы: Автомобиль, Дом)" - читать интересную книгу автора

- А сколько их было всего - хозяев? - спросил я, вспоминая, что бюстов
у входа я видел довольно много.
- Сейчас этого уже никто не помнит, - сказал чернобородый. - Шесть или
семь.
- Вот как? - удивился я.
- Ну... - замялся он, - в одних учебниках истории их пять, в других
семь, какое это имеет значение!
- Их дом с тех пор не перестраивался?
- Что вы, - сказал чернобородый, - это строжайше запрещено правилами
внутреннего распорядка. Даже одно упоминание об этом грозит строгим
наказанием.
- А вы сами как думаете, сколько их было? - спросил я, настойчиво
возвращаясь к предыдущему вопросу.
- Пять или семь?
- Я при исполнении, - замялся чернобородый. И я не стал больше
настаивать.
- А чем занимаются жители этого дома?
- Ну, всем тем же, что и жители других: родят детей, едят, пьют, смотрят
телевизор, который им показывают по специальному каналу, потому что они
никогда не выходят из дому и общение с внешним миром может на них пагубно
отразиться.
- А вы общаетесь с внешним миром? - спросил я.
- Конечно, - самодовольно ответил чернобородый. - Я же совсем другое
дело.
Но в чем это дело, не пояснил.
- А где же работают жильцы? Основное их дело в чем?
- А кто где. Но с обязательным условием - не покидать пределов строения.
- Что же, они изготавливают нечто такое, что потом обменивают на...
- Да. Дело все в том, что нашего дома на этой площади все боятся.
Попробуй не обменять кусок плохо отесанного бревна или старую паклю на
что-то стоящее под угрозой оружия.
- Да, - согласился я, - под угрозой оружия я и сам бы наверное, отдал
вам, да не за паклю, а просто так, все, что у меня есть.
- Но вы меня немножко перебили... А впрочем, как хотите, можете задавать
вопросы.
Естественный вопрос возник у меня сам собой.
- И что, никто не вздумал изменить форму своего существования?
- Почему же, были и такие, - сказал провожатый. - Вот кельнер, который
вас обслуживал в кабачке, где мы познакомились, он тоже жил когда-то в
нашем доме. Потом убежал, в него стреляли. Но не попали. Пытались
притащить его силой - не удалось.
- Но, но-моему, он неплохо себя чувствует в этом кафе, зачем же его
тащить назад в дом?
Мой собеседник не удостоил меня ответом.
- Или взять девицу, - продолжал он, - которую вы тоже видели. С трубой,
помните? Она ведь и стихи пишет. И такие, знаете ли, стихи. Сидела у нас в
чулане несколько дней. Не знаю, как ей удалось из него выбраться.
- Но она тоже не жалуется теперь на свою жизнь, - настаивал я.
- Не жалуется, - согласился мой спутник. - А может, и жалуется, не
знаю. У нас, оттого что она сидела в чулане, ее все знали, а там она на