"Георгий Марчик. Маленькая золотая штучка ("Маленькая золотая штучка") " - читать интересную книгу автора

образованием, без вредных привычек, умеющая отлично готовить, шить и вязать,
оказалась инвалидом с нарушениями опорно-двигательного аппарата и дефектами
речи.
Добрая, приятная, уравновешенная женщина с отличной фигурой, способная
оцените духовную красоту партнера, национальность которого для нее не имеет
значения (лишь бы человек был хороший), была похожа на вурдалака из фильма
ужасов. Писатель, даже не извинившись, поспешно бежал от нее.
И, наконец, "нежная, трогательно добрая, готовая к самопожертвованию, с
кротким, ангельским характером и лицом, моложавая женщина, ищущая
родственную душу, способную понять и оценить ее", на проверку оказалась
просто молодящейся старушкой в темном парике с печально-благостных
умиротворенным взглядом выцветших, некогда голубых глазок.
Другой бы, может, на месте писателя рассердился идя расстроился, жалея
о потерянных деньгах и времени, но по зрелому размышлению он пришел к
выводу, что это не ошибка и не злостные происки ЭВМ. Ему предложено именно
то, чего он стоит сам, что соответствует его собственным данным. Надо только
непредубежденным взглядом посмотреть на себя со стороны. Было от чего прийти
в уныние.
В эти дни писатель много размышлял о жизни. Он думал о том, что все
наше существование - тайна и все отпущенное нам время мы тщимся постичь ее,
но так и умираем ничего не постигнув. Сколько замечательных, быстрых и
глубоких умов бьется над ее разгадкой все с тем же нулевым результатом.
Говорят - надо верить и все. Верить мало, хочется знать. Почему жизнь
прерывается с каждым существом и в тоже время непрерывна? Почему сознание в
одном гаснет и снова вспыхивает в другом? Оно во всем сущем и в тебе,
который это понимает. Словно существует нечто похожее на эстафету сознания,
переходящую от одного человека к другому, а потому и остается вечным
восприятие мира, его воскрешение в каждом новом живом существе. Может быть,
это и есть бог?
Один оставался у писателя верный и преданный друг - Керя. Он всегда, в
любую минуту мог откликнуться на зов, был терпелив и доверчив, отзывчив на
ласку, легко прощал обиду. Вот и сегодня пока писатель одевался Керя,
радостно виляя хвостом, вертелся у его ног. Они спустились на лифте вниз и
оказались на улице. Был ранний осенний вечер. Сырой и неприютный, пахнущий
запустением. Но улицы еще не угомонились. Озабоченные люди после работы
шастали из одного пустого магазина в другой. Казалось воздух, подсвеченный
тусклым красноватым светом фонарей, был пронизан безысходностью и тревогой,
ожиданием беды.
Писатель привычно прогуливался по скверу, расположенному рядом с его
домом. Керя, как обычно, носился по пожухлой мокреющей траве, оставляя свои
меты на кустиках и стволах деревьев. Как эта женщина появилась на поляне,
писатель не заметил. Он увидел ее только тогда, когда она оказалась рядом и
приветливо сказала: "Добрый вечер!"
Писатель обрадовался, заулыбался. Тем более женщина была молодой и
очень хорошенькой. Крепенькая, ладненькая, с пухлыми губками, белозубой
улыбкой в весело блестевшими глазами. С ней была собака - небольшой, серый с
белыми пятнами, резвый спаниель. Все собачники словно масоны ощущают себя
членами некоего тайного сообщества. И не удивительно, что писатель и молодая
женщина без разминки и околичностей завязали непринужденный разговор.
Писатель сразу же ожил, сделал, как говорят в народе, "стойку", приятно