"Игорь Мариукин. Карусель" - читать интересную книгу автора

Игорь Мариукин

Карусель

Первое впечатление - усталые, мельком скользнувшие по тебе глаза
окружающих, думающих в то же время о чем-то своем. Открытия следуют на
каждом шагу. Какая-то странная пыль-пыльца, совсем не такая, к которой
привык, и которая в сухую погоду набивается во все мыслимые и немыслимые
щели, а в дождь превращающаяся в какой-то доселе невиданный вид грязи, по
клейким качествам сравнимой лишь с очень хорошим цементом.
Не стреляют. Но ощущение того, что я уже ЗДЕСЬ, висит в воздухе
какой-то призрачной напряженностью, проявляющейся подсознательно, в мелочах,
и воспринимаемой без оценки ее составляющих. Оказывается, проезжающий танк
воспринимаешь больше осязанием, чем слухом - все тело ловит сотрясение земли
и воздуха, создаваемое им. А автомат на плече, впервые надетый в состоянии
"заряженности под завязку", дает ощущение спокойствия и чуть ли не
всесильности.
Вдалеке очередь. Еще одна. Еще и еще. Первый страх. Вжимаю голову в
плечи по самые уши. Желание упасть на землю, или залезть в какую-нибудь
ямку. Остальные вокруг меня, не моргнув глазом и даже не повернув голову в
сторону стрельбы, и мирно ведя беседу, ковыряют штык-ножами кашу в банках.
Пытаюсь сделать вид, что мне тоже это - "тьфу!", но мышцы спины
самопроизвольно сокращаются при каждой очереди.
Первая ночь. Снова далекие выстрелы. Просыпаюсь, ошалело верчу головой,
мои соседи спят, сопя носами и похрапывая. Сквозь сон кто-то матерится, и
просит заряды для миномета, затем начинает невнятно бормотать что-то, и
умолкает. Первая мысль - "Во, дубовые какие, как же можно под это спать?!"
...Первые выстрелы в МОЮ сторону. Присаживаюсь на коленку и тупо смотрю
на фонтанчики пыли в двух метрах от меня. Кровь приливает к голове, давя на
барабанные перепонки, ноги становятся ватными, какая-то холодная волна
прокатывается по телу. Руки становятся бесчувственными, а в голове даже не
каша, а какой-то вакуум без единой мысли. Ставлю уже снятый с предохранителя
автомат на предохранитель, и пытаюсь стрелять. Удивляясь, что ничего не
получается, поднимаюсь на прямые ноги и удивленно смотрю на автомат. Кто-то
сбивает меня с ног, и накрывает собой. Фонтанчики пыли уже скачут перед
самым носом. Близкий взрыв, комки земли стучат по каске рассыпающимися
градинами. Мочевой пузырь опорожняется сам собой, неприятное влажное тепло в
паху возвращает меня в реальность. Вокруг меня стрельба и маты. Все
закончилось. Мне стыдно вставать. Хочется застрелиться от позора. Никто меня
ни в чем не упрекает, человек, накрывший меня, подмаргивает мне и молча
хлопает по плечу. "Цел?" - "Цел..." Идем дальше, я бреду, не поднимая глаз.
Снова ночь.
Снова далекая стрельба.
И новое открытие - ПОД НЕЕ МОЖНО СПАТЬ!
Второй бой. Мысли об одном - сдохну, а не дам себя в руки страху. Снова
противная волна по телу, снова ватные ноги и неправдоподобно мягкая земля,
снова пелена перед глазами. Но... я могу стрелять! Я могу думать в это
время, куда и зачем я стреляю, а если отвлечься совсем и забыть о том, что
стреляют и по тебе - то в этом есть и свой азарт. Я могу видеть, откуда
стреляют, и переносить туда свой огонь, я могу подумать о том, что именно