"Олег Маркеев. Оружие возмездия " - читать интересную книгу автора

Аэропорт встретил безнадежно опоздавший московский рейс гулкой тишиной.
Немногие встречающие, таксистская мафия и скучающий наряд комендантского
патруля - вот и все, кто проявил хоть какое-то внимание к недовольно
ворчащим пассажирам, выходившим в холл.
Максимов осмотрелся. Обычная картина зала ожидания. Ряд ларьков с
импортным барахлом, в креслах спят в неописуемых позах или прогуливаются с
лицами пожизненно осужденных пассажиры утренних рейсов. Дети, играющие между
рядами кресел.
Нормальная жизнь нормальных людей, в которой ему отведена роль
странника, перекати-поля, чужака. Именно в первые минуты на чужой
территории, в чужой жизни он особенно остро ощущал свою инородность.
Вынырнул из темноты, прошел мимо, как ночной прохожий мимо чужих светящихся
окон, и вновь растворился. Ни прощаний, ни памяти, ни надежд на новую
встречу...
"Господина Максимова, прибывшего рейсом из Москвы, просят подойти к
справочному бюро", - раздался усталый голос из динамика.
Багажа у Максимова не было, только большая спортивная сумка на плече.
Он выбрался из группы попутчиков, сгрудившихся у ожившего транспортера.
Пошел вдоль стеклянного ряда касс. Желающих купить билет на самолет в этот
час не нашлось, единственным человеком, стоящим в конце ряда, был некто,
затянутый в кожаные доспехи байкера. Судя по худобе и низкому росту,
"беспечному ездоку" совсем недавно выдали паспорт.
"Справочная", - прочитал Максимов на мутно светящемся стекле.
- Эй, братишка, подвинься. - Он похлопал байкера по плечу.
На него в упор уставился взгляд темных как смоль глаз. Явно
девчоночьих. Волосы прятались под платком с черепами, наружу высовывались
лишь розовые мочки ушей, унизанные тонкими колечками. Лицо без всякой
косметики , на щеках мутные разводы и пара капелек масла.
- Извини... - Максимов на секунду замешкался, подбирая обращение, -
сестренка.
Он первым улыбнулся, ощутив всю несуразность ситуации.
- Вы Максимов?-спросила девушка.
- Я. - Он знал, что его должны встретить, но такого варианта не
ожидал. - А ты от банка? - Максимов решил на всякий случай проверить.
- Ага, жена председателя.
- А если серьезно?
- Короче, господин Максимов, получите и распишитесь. - Она взяла с
полочки конверт и протянула Максимову. Расстегнула "молнию" на куртке,
выудила из-за пазухи ключи. Держала за брелок. - Серый "фольксваген-пассат"
устроит?
Максимов вскрыл конверт, пробежал глазами доверенность. "Балтийский
народный банк" доверял ему право управления своим "пассатом" на срок в один
месяц в пределах области. Документ, напечатанный на фирменном бланке и
украшенный печатью банка, смотрелся солидно. Паспортные данные Максимова
передали факсом из Москвы еще утром, и кто-то безошибочно впечатал их,
заботливо выделив жирным шрифтом.
- Сойдет. - Он протянул руку за ключами. - А где машина?
- На стоянке. Как выйдете, справа.
- Еще один вопрос. Тебя как зовут?
- Карина.