"Михаил Март. Бездомный мрак" - читать интересную книгу автора

- Нет.
Он скорчил гримасу, в которой отразилась тоска приговоренного к
пожизненному заключению.
- Спасибо, приятель, хоть что-то прояснилось.
- Какая же она дура! - не выдержал он. - Такой молодой интересный
парень и сменить на пятидесятилетнего мужика, да еще хромого.
- Человек ничего не значит. Все решают деньги. Лучше хромой на "ауди",
чем красавчик на "жигулях".
Я вышел из гаража. Сплошная путаница. Чем дальше я лез в дебри прошлых
событий, тем меньше понимал в происшедшем. Сложить мозаику мне так и не
удавалось. Тыкаюсь по углам, как слепой котенок, и не нахожу ответов. А
может быть, Антон прав? Чем меньше знаешь, тем крепче спишь.
Стемнело. На сегодня с меня хватит. Пора ехать домой и успокоиться.
Когда я подошел к своей машине, то обнаружил, что дверца водителя
приоткрыта. Странно, что машина осталась на месте, я даже ключи из
зажигания не вынул.
На сиденье лежал клочок бумаги. Я взял его, сел за руль и включил
свет.
Это была короткая записка. Кто-то старался писать печатными буквами.
"Езжайте к Игорю Русанову и потребуйте у него пакет. Он очень важен
для вас. Только тогда вам будет все ясно. Адрес: четвертый километр
Варшавского шоссе, поворот на Видное, через пять километров справа
коттеджи. Дом номер пять".
Я достал карту и нашел это место. Где бы оно ни находилось, я все
равно поехал бы туда. Меня распирало любопытство. Нельзя останавливаться на
полпути.
Если размахнулся, значит, бей. Во мне проснулось второе дыхание, и я
забыл об усталости. Только вперед!
Записка говорила о том, что у меня появился сообщник. Или по крайней
мере сочувствующий. Но почему он предпочитает оставаться в тени? И как он
меня здесь нашел? Никакой слежки за собой я не заметил.
Итак, я ехал к Игорю Русанову, человеку, о котором слышал впервые.
Возможно, это ловушка. А если нет, то мой поздний визит застанет
Русанова врасплох и он выложит мне что-то важное.
Всю дорогу я смотрел в зеркало заднего обзора, но слежки за собой не
замечал. Одни машины обгоняли меня, других обгонял я.
До указанного в записке коттеджа я добрался к одиннадцати вечера. В
окнах дома горел свет. Внушительный забор, однако металлическая калитка
была незапертой. Я прошел на участок. Ясно, что владелец дома не мелкая
сошка. К крыльцу шла выстланная плиткой дорожка. По обеим сторонам фонари в
стиле пушкинских времен освещали ухоженный, стриженый кустарник. Слева,
возле гаража, стояла новенькая сверкающая "мазда". И наконец, крыльцо с
колоннами под навесом балкона второго этажа. Милый уголок, вот если бы и
хозяин был столь же приятным, то можно считать сегодняшний день удачным.
Я подошел к двери. Обычная деревянная дверь, да еще со стеклами.
Внутреннее убранство дома скрывала занавеска. Мне показалось, что и
эта дверь не заперта. Но наглеть я не стал и нажал на кнопку звонка.
Дверь открылась через несколько секунд, очевидно, человек находился в
коридоре и, судя по плащу, перекинутому через руку, собирался уходить.
Я немного опешил. Фонарь над крыльцом осветил стоявшую на пороге