"Михаил Март. Мертвецы не тоскуют по золоту" - читать интересную книгу автора

но и минуты. Для нас этот факт имеет определенную ценность. Это первое.
Второе: на случайное убийство наша история не похожа. Третье: цель -
ограбление - неправдоподобна. Месть? За что? Почему сейчас, а не раньше или
позже.
- Тут нельзя забывать о трупе в саду. Свидетель? Сообщник? Подстава?
Ясно, что он не главный. Работал ради денег, но его кинули.
- Кинули? - Трифонов почесал подбородок.- Или подбросили? Однако не
забыли приберечь кортик. Сплошные неувязки. Груда кирпичей.
В передней раздался звонок.
- Ну вот! Это уже за тобой. Пять часов не дали отдохнуть.
- Вряд ли. Для вызова есть телефон.
Трифонов пошел открывать дверь и вернулся с гостями. Их было трое.
Двое в форме и старикашка, похожий на высохшую ветку в потертой
железнодорожной фуражке.
- Вот, ребята, познакомьтесь, мой старинный друг, старший следователь
по особо важным делам, полковник юстиции Сычев Алексей Дмитриевич.
- В отставке, - добавил Сычев и вышел из-за стола.
- Ну а это местные пинкертоны: старший оперуполномоченный уголовного
розыска капитан Семен Куприянов, участковый инспектор лейтенант Сергей
Дроздов. А третий, если мне не изменяет память, один из понятых. Так?
Старик закивал:
- Да-да, меня зовут Иннокентий Парфенович Медведев.
- Вот-вот, - подтвердил участковый, - его можно причислить к рангу
свидетелей, а он до сих пор в молчанку играл.
- Вы меня извините. Я и не думал, что кто-то из домашних попадет под
подозрение. А дело было так...
Старика усадили на кушетку, остальные устроились за обеденным
столом.
- Так вот. В тот самый вечер, когда произошло несчастье, я объезжал
дома на побережье. Вечерние газеты развозил. Много лет я работаю
почтальоном. Утром и вечером. Сел на велосипед - и вперед. Врачи советуют.
Бегом от инфаркта. Я как раз мимо проскакивал...
- Короче, Парфеныч, - оборвал Куприянов.
- Ладно. В поселке, в десяти километрах, наше отделение связи, а
рядом танцплощадка. Там ребята со всех деревень собираются. А дело в том,
что я видел там нашего художника, и не раз. Морочит головы девчушкам.
- Какого художника? - переспросил Трифонов.
- Илью Сироткина, соседа Ветровых. Но кому-то из девчонок наш повеса
очень приглянулся. Пишет она ему амурные письма. По почте не шлет, а мне в
руки передает. Лицо от меня шарфиком прикрывает, но на чай не забывает
подбрасывать... Ну а что? За работу надо платить, все правильно. С десяток
писем за месяц уж точно отвез. И каждый раз требует, чтобы лично в руки
отдавал. Мне нетрудно. Художник только насмехается, но читает. Ответа я не
жду, шалости все это. Богатый столичный франт не станет с деревенской
свистушкой связываться. Ну а в тот вечер опять ко мне эта краля подкатила.
Иду на почту за газетами, а она тут как тут. Мол, передай, дядя Кеша, Илье
Сироткину мое послание. И червончик мне сует с конвертом. Блудница!
Получил я газеты, сел на своего двухколесного коня - и вперед.
Подъезжаю к дому художника, газеты в ящик, а письмо надобно в руки отдать.
Хотел позвонить в калитку, а она не заперта. Иду по аллейке к дому и возле