"Михаил Март. Оставь ее небу" - читать интересную книгу автора

Можешь даже рюкзак свой отдать. Летнего барахла у тебя и так хватает, а у
парня даже плавок нет. Скинь груз с плеч долой.
- Ты знаешь, сколько стоит эта путевка?
- А ты знаешь, сколько стоит аттестат, который он за тебя получал? Цена
всей твоей карьеры.
Аркадий задумался. Он взглянул на темный поезд, мрачно стоявший в тени
перрона, и начал судорожно соображать, где находится тринадцатый тупик.

* * *

Антон с обреченностью разглядывал мертвую тушу в милицейской форме.
Труп лежал в луже крови посреди вагона.
- Что скажешь, братан? - тихо спросил Яшка, оставаясь в тени у тамбура.
- Скажу, что сидеть нам всем на баланде до конца дней своих. Убит при
исполнении. Вышка. Тут еще газеты шум поднимут и сделают из подонка героя.
- Выбросим его на свалку, и все дела, - пробурчал Керя, переминаясь с
ноги на ногу.
- Не успеем. Такую тушу и втроем из вагона не выдернешь, а уж тащить
мента по железке и вовсе гнилая затея. Без следов и шага не сделаешь.
- Но он же, гад, Юрку и Гавроша, как котят, прибил. Собакам его
скормить надо. Ночь большая, успеем. Ты чего, братан?!
- Нет. Уходить надо. Для этого ночь и нужна.
- Куда? Мы туг третий год маемся, это наша зона.
- Это его зона. А теперь ничья, - твердо сказал Антон. - Часа через два
его хватятся. Нечего время терять. Мотайте на другой вокзал и в товарняк. В
Москве засыпетесь. Россия большая.
- Куда?
- Если я скажу вам путь, стало быть, там вас и поджидают. Сами
выбирайте. Кривая куда-нибудь выведет.
- А ты?
- Мне с вами нельзя. Тут же засыпемся. Смерть мента - дело серьезное. И
не спорить. Это приказ. Бог даст, свидимся! Прощайте.
Антон подошел к мальцам и расцеловал их мокрые от слез щеки. Он словно
кусок от себя отрывал. Мальчишки нехотя направились к тамбуру. Антон еще
долго стоял на подножке и смотрел в темноту, где растаяли фигурки двух
маленьких мужчин со своей школой жизни и взглядами на справедливость. Он не
мог их обвинять. Сам недоглядел. Глупо и обидно.
Антон вернулся в вагон и сел на перевернутый ящик. Между окнами на
стене висела вырезанная из журнала цветная картинка. Голубое небо, синее
море и одинокая девушка, стоящая на берегу в белом костюмчике из блузки и
короткой юбочки. Она смотрела на горизонт, где в солнечных лучах купалась
одинокая яхта с белыми парусами. Мы не могли видеть ее лица, она стояла к
нам спиной, и лишь слабый ветерок трепал ее золотые волосы.
Картинка как картинка, ничего особенного, но он смотрел на нее как
зачарованный. Он не знал, что такое мечта, просто он фантазировал, рисовал в
своем воображении розовые замки, сочиняя истории, мало похожие на правду, но
определенной мечты Антон не имел. Не имел, пока не увидел эту картинку. А
при чем здесь мечта? Ни при чем. Просто он мог часами не отрывать глаз от
куска бумаги, приклеенного к стене, и забывать все плохое, что неотступно
преследует его. Антон смотрел на золотые волосы девушки и улыбался.