"Михаил Март. Вальсирующие со смертью" - читать интересную книгу автора

ножками тяжелого дубового стола. Экспромт был тщательно подготовлен. Она
точно знала, когда они сюда приедут, сколько времени уйдет на дорогу,
сколько на подготовку и в какую минуту они сядут за стол. Она знала, куда
будут падать солнечные лучи в это время, и передвинула стол на то место, где
ее глаза смогут выловить живительную энергию небесного светила и отразить
тот блеск и шарм, на который неспособен самый искусный макияж.
Он сел напротив и принялся откупоривать шампанское.
- Вообще-то я предпочитаю водку, - тихо обронил он.
- Какая проза. Водку ты будешь пить со своей женой. С любовницами пьют
благородные напитки, им дарят цветы и нежность. Тебе ли этого не знать.
Он косо глянул на инкрустированный журнальный столик в дальнем конце
комнаты, где лежал пухлый конверт. В конверте хранилось три тысячи долларов.
Это он привез деньги и передал ей, а она небрежно бросила конверт на изящный
предмет мебели и забыла о нем. Точнее, сделала вид, что забыла.
Снисходительность и бравада выглядели частью той игры, которая ему
навязывалась. Каждый жест, каждое движение продумано заранее. Стоит ему
встать и уйти, как она заплачет. Нет, он не уйдет. Он даст доиграть ей
спектакль. Чем бы дитя ни тешилось, лишь бы не плакало.
Бокалы наполнились игристым напитком.
- Выпьем за удачу! - Предложила она.
- Не возражаю. Удача мне не помешает.
Они пригубили и поставили бокалы на место.
Она молчала. Ему показалось, что в сценарии образовалась дыра.
Вероятно, ей следует помочь. В таком платье и с шампанским в руках удобно
обливать мужика грязью. Для удара нужна подача, легкий, незаметный пас.
- Расскажи мне, как тебе достались эти антикварные двухэтажные хоромы с
прелестным садом?
Глаза ее оживились и вновь засверкали голубыми лучами. Подача удалась.
- Женщина не должна жить в одиночестве. Она должна дарить ласку,
заботу, любовь. Она должна растрачивать себя, свою энергию и получать новый
заряд от взаимности. Иначе женщина захлебнется или, того хуже, перекипит и
превратится в старую ханжу и зануду. Кто-то тешит себя надеждой, сидя в
четырех стенах, кто-то ищет, сменяя одну постель на другую, и превращается в
изношенную тряпку. Кто-то довольствуется любовником, а кому-то везет. Таких
меньше. Многие поднимают мусор с помойки и надеются на счастье. Но это миф.
Уступки, компромиссы, унижения, лишь бы не оставаться одной. Но мусор, как
правило, остается мусором, а любовники уходят к женам, и, кроме опустошения,
ничего не остается. Я из тех, кому повезло. Нашелся человек, который сумел
оценить мои достоинства. Мужчины нетерпеливы. Им подавай все и сразу. Этот
оказался умнее других. Деликатен, тактичен, терпелив. Он, как и все, мечтал
о счастье, и я готова сделать его счастливым. Он стоит того. И я этого
достойна. Короче говоря, мы достойны друг друга.
- Подфартило, значит?
- Судьба.
- Кто же он?
- Рукомойников Роман Филиппович. Сорок семь лет. Военный атташе на
Кубе. Вернется через два года и уйдет в отставку. Через год приедет в
отпуск, мы поженимся, и я уеду с ним. Это его дача. Здесь я буду его ждать.
Он мне верит.
- Ну просто идеал. Странно, что он не женат.