"Михаил Март. На раскаленной паутине ("Специалист" #4)" - читать интересную книгу автора

Он все сказал: в камере Журавлев ничего сделать не сможет. Рано ему
прощаться со свободой.
У Журавлева открылось второе дыхание. И откуда только силы берутся? Он
перемахнул через сиденье и очутился за рулем. Дальше сработал инстинкт.
Размышлять было некогда. Мотор взревел - и машина сорвалась с места.
В зеркало заднего обзора он видел, как милиционеры бросились к своим
патрульным машинам.
Огни бензоколонки удалялись с огромной скоростью и вскоре растаяли в
ночи.
Беглец выжимал из машины все соки. До города рукой подать, но там
посты. Решение нужно принимать в доли секунды. Сирены уже выли за его спиной
и подгоняли его, словно ветром.
Перемахнув мост с мелкой речушкой, Журавлев резко затормозил и свернул
к откосу. Машина скатилась вниз, он успел вывернуть руль, дал газу и,
буксуя, заехал под мост. Двигатель заглох. Беглец затаился. Не прошло и
минуты, как по мосту с воем пролетели две машины.
Журавлев выскочил из "волги" и побежал вдоль реки в горы. Он бежал без
оглядки, ни о чем не думая, не разбирая дороги. Когда выдохся, шел пешком,
но ноги не выдержали, и в конце концов он повалился на землю. Кажется,
ускользнул, но это не значит, что можно расслабиться.
Вадим приподнялся и сел на поваленное дерево. Солнце уже взбиралось на
небосклон. Где-то на холме, по другую сторону речки, в зелени леса, он
увидел красную крышу. Она притягивала его к себе словно магнитом. Что он там
потерял - непонятно, но его тянуло туда, как мотылька к свету. Крыша
казалась такой близкой, а идти пришлось долго. Но когда видишь цель, то ноги
идут; если цели нет, то они подкашиваются и не хотят подчиняться.
В горячке он успел забыть о головной боли и не думал об усталости.
Наконец тропа вывела его к винограднику, а потом на поляну. Здесь он
увидел людей. Их было двое. Парень лет двадцати и старик лет семидесяти. Они
таскали из сарая ящики с виноградом и персиками и укладывали на землю перед
кузовом грузовой "газели".
- Бог в помощь!
Мужчины оглянулись. Перед ними стоял высокий измученный мужик в помятом
бежевом костюме и светлыми волосами, давно уже не видевшими расчески.
"Счастливые люди, - подумал Журавлев. - Встают с восходом солнца, когда
еще в воздухе стоит влажная пыль тумана, и наслаждаются плодами своего
труда. К тому же сочными и сладкими".
- Заблудились? - спросил старик с грузинским акцентом.
- Напились вчера в горах на пикнике, а потом плохо помню. Где-то упал и
отрубился.
- Тут в горы не пролезешь. Заросли. Журавлев не стал вдаваться в
подробности. Он видел, что они ему не верят.
- Мне бы в город позвонить... - Незваный гость продолжал сверкать
зубами, стараясь изображать простодушного малого.
В чистом прозрачном воздухе разлилась тишина. Какое-то время мужчины
молча мерили друг друга взглядами, затем старший тихо сказал:
- Отведи гостя к телефону.
Парень опустил ящик на землю и кивнул на дом.
- Идемте за мной.
Они прошли в дом. Удивительно, но в нем не было перегородок. Одна