"Лора Мартин. Цветные бусы мечтаний" - читать интересную книгу автора

Честно говоря, бродяга не мог разобрать слов, поскольку натянул пальто
на голову. Да и видел он тоже не слишком много, потому что свет уличных
фонарей с трудом пробивался сквозь туман. И все же вполне достаточно.

Хорошо одетый мужчина стоял у фасада Центра, полускрытый его тенью и
туманом. Этот тип смахивал на одного из тех молодых чистоплюев, которые
могут пройти по спящему на земле человеку, лишь бы не запачкать свои модные
ботинки. Старик не сомневался: это был коп.

Он чуял их за версту. Достаточно было взглянуть, как они только и ждут,
как бы сцапать первого встречного, как они зыркают глазами по сторонам,
словно все вокруг них рыли в чем-то виноваты. И этот малый был точно таким
же.

И он был не один. Перед ним стоял парень и смотрел ему прямо в лицо.
Обычный уличный парень. Оборванный, обросший и грязный от макушки до пят.
Старик не раз встречал его в новом приюте позади Центра здравоохранения и в
общественном парке, который окружал почти каждое здание, принадлежавшее
городским властям. Он знал, какую скамью закрепил за собой этот парень, и
никогда не покушался на нее, как бы туго ни было со спальными местами, - а
туго было с ними каждую ночь. Он хорошо понимал, что такое спорить с этим
малым. Тот был псих.

Самый настоящий псих. Безумие светилось в его глазах, горящих, как
угли. Все его звали Майк-больной. И этот псих смотрел своими глазами-углями
на модника-копа.

И улыбался. Но от этой улыбки видавшему виды бродяге захотелось еще
плотнее закутаться в пальто, потому что она означала, что вот-вот случится
что-то нехорошее. И оно случилось.

Старик не мог точно сказать, как это вышло. Он был слишком занят тем,
что пытался согреться. Он слышал только, как этот самый псих сказал что-то
вроде: "Будь ты проклят, Пит. Не заставляй меня делать это". Потом до него
донесся злобный смешок, как будто Майк знал, что слова уже не помогут. А
затем раздался выстрел. И, словно этот выстрел послужил им сигналом, в
тумане, зашевелились какие-то темные

фигуры, казавшиеся во мраке ожившими манекенами.

Бродяга вскочил. Он не хотел попасть в историю. Не хотел быть рядом с
тем, что случилось. Нужно было удрать раньше, чем кому-нибудь придет в
голову спросить его, что произошло.

Но, прежде чем исчезнуть вместе со своей тележкой, он в последний раз
оглянулся. Только чтобы лишний раз убедиться, что все происшедшее ему не
пригрезилось.

И вот что он увидел. Майк-больной стоял с пистолетом в руке. А