"Оганес Мартиросян. Убегающий мир " - читать интересную книгу автора

Оганес Мартиросян

Убегающий мир

Август, сентябрь, август

Утро наступало. Волна за волной - накатывало. Я проснулся от внезапного
холода, от намокшей одежды. Собрав вещи, я отступил. Я отступил еще, когда
оно стало больше. Я отступал и отступал - до тех пор, пока утро не начало
спадать. И так каждый день. Но оно все больше, настанет день, когда
отступать станет некуда и спиной я упрусь в стену. В ласковую и нежную
стену. Отступать станет некуда, вода подойдет и вычеркнет меня из созвездий.
Мы будем свободны тогда, когда все, абсолютно все вещи на земле не будут
зависеть от чего-то одного. Будут: теплые дни, независимые от солнца, холод,
независимый от его отсутствия; любовь, независимая от сердца, сердце,
независимое от ее отсутствия...

Гул самолетов в аэропорту. Раннее пробуждение. Я помню этот гул еще с
детства. Посадки, снег кругом белый, точка человека вдалеке, человека
весеннего по природе. И этот звук, он основной в моем детстве, проводник
потустороннего в наш мир. Аэродром тоже не являлся хозяином звука, думаю, он
подражал. Звук подарил сердцу абстракцию. Спасибо ему за это. Этим утром он
повторился. Воздал небу - не проси у земли. Выдернув пару волосков из
ноздри, я чихнул, резко привстав при этом. Да, надо пойти на кухню, сделать
картофельный сок, выпить его, поморщась, вымыть соковыжималку. Плюнуть на
небо, растереть плевок. Посмотреть, что из этого выйдет. Ничего - значит,
ничего. Пойти снова лечь.

Чем хорошо небо - оно никогда не кончается, его можно пить, бесконечно,
долго... Лежать в поле, заложив руки за голову, ни о чем не думать,
проваливаться, растворяться в небе, плыть по его течению, неспешному,
неторопливому, теплому... Редкие личика облаков, детских, с припухлыми
щечками. Они беззвучно смеются в вышине, мчатся наперегонки и жестоко
тают... Их, словно мороженое, слизывает ветер.

Осеннее солнце с трудом заползает на небо. Дни ползут в гору. Каждый
день по попытке. Сил все меньше, усилия короче и мучительней. ...Наконец
гладкая отполированная поверхность, с небольшим наклоном, скорость
увеличивается, увеличивается, стремительный спуск, упирающийся в новый
подъем. И все заново.
Выпил картофельный сок. Теплый картофельный сок. То есть я встал,
помылся, сходил в туалет, после помыл картошку, разрезал напополам, сунул в
соковыжималку. Дождавшись последней капли, выпил пенистую массу. Поморщился.
Столько уже пью, никак не привыкну. Через полчаса достал из холодильника
гречку, кастрюлю с гречкой. Выковырял ложкой куски. Бросил на сковородку.
Добавил подсолнечного масла. Почесав щеку, заросшую шерстью, достал банку с
сайрой и сыр - тот самый, привезенный из Грузии. Вывалив рыбок в тарелку,
отломил ломтик хлеба и, пройдя внутри банки им, швырнул ее в урну. Помешал
гречку, сел за стол. Ломтик хлеба, зубчик чеснока. В последнее время я
полюбил перец, жгучий красный перец. Но сейчас под рукой его не было.