"Полина Маслова. Как заполучить чужого мужа " - читать интересную книгу автора

Я на секунду оторвалась от вязания и взглянула на лист бумаги. Там
Сережкиной рукой была нарисована машина - карандашный силуэт.
- Ну? Какого цвета? - повторил он вопрос.
- Красного, - ответила я.
Склонив голову к плечу и высунув кончик языка от напряжения, Сережка
старательно закрашивал машину красным цветом. И тогда я твердо поняла, что
уеду. Уеду в Москву. У меня нет другого выхода.
Я смотрела на сына, на его рисунок и мучительно искала слова. Хотелось
сказать моему мальчику: я устроюсь и заберу тебя, вот увидишь, я приеду за
тобой на красной машине, мы будем жить в Москве, и все пойдет по-другому,
вот увидишь... Но я ничего не сказала. Возможно, из боязни, что ничего не
получится. Или по другой причине: лучше сделать, чем дать сто обещаний. Я
молчала до тех пор, пока с улицы не раздался рев подъезжающего мотоцикла.
Это был мой муж, о котором я, оказывается, забыла. Как ни странно, его
появление не сбило меня, не вызвало сомнений в правильности моего решения.
Наоборот - он только помог мне.
Серега вошел в библиотеку вместе с запахом кожи и бензина. Он улыбнулся
мне победоносной улыбкой деревенского мачо, и я мгновенно почувствовала
приступ раздражения.
- Здорово!.. - крикнул с порога мой муж. - Вот пришел поменять
"Буратино" на "Три поросенка"...
За этим последовала пауза - он ждал реакции на шутку. Но в этой шутке
было слишком много истины. В самом начале нашей семейной жизни, обнаружив,
что разговаривать нам не о чем, я еще надеялась, что можно обсуждать
прочитанное. Но потом мне пришлось смириться и с тем, что Серега просто не
любил читать. Похоже, он действительно не продвинулся дальше "Трех поросят".
Подмигнув Сережке, Сергей склонился ко мне. Нестерпимо запахло
бензином. "Уеду", - подумала я и улыбнулась. Мне даже показалось, что запах
бензина отступил.
- Слушай... Тут такое дело... - начал Серега. Так нерешительно и робко
он говорил только о деньгах.
- Не дали зарплату?
- Дали... Но, понимаешь...
- Опять мотоцикл? Он кивнул:
- Приволокли из деревни... Ржавый, битый, но - движок! Мощность
потрясающая!..
Я слушала его молча. Так лучше прощаться. Легче и спокойнее.
Он положил на конторку пятидесятирублевую бумажку. Обыкновенная купюра,
но выглядела она как билет. До Москвы. В один конец.
Мы расстались бы мирно - без слов и скандалов, если бы не Сережка, не
его голосок, не этот вопрос:
- Мам, купишь мне шоколадку?..
Я взглянула на своего мужа и поняла, как давно и сильно ненавижу его,
ненавижу его красивые пустые глаза, ненавижу улыбку, ненавижу все, что он
любит - эти его сверкающие, тупо ревущие мотоциклы.
Серега выгреб из кармана мелочь и шваркнул ее на конторку. Монеты со
звоном посыпались на пол. Так он понял и оценил мой взгляд.

***