"Грэм Мастертон. Дитя Вуду (Шок-рок)" - читать интересную книгу автораГрэм Мастертон
Дитя Вуду (Шок-рок) (пер. Владимир И. Малахов) Я увидел Джими, нырнувшего в агентство новостей С. Г. Пателя на углу Клэрендон-роуд, и лицо у него было пепельно-серым. Сказав Далей "Господи, да это Джими", я последовал за ним, звякнув колокольчиком на двери. Мистер Патель, подписывавший стопки "Ивнинг Стэндардс", сказал мне: "Новый музыкальный экспресс" еще не пришел, Чарли, но я в ответ лишь покачал головой. Я осторожно передвигался вдоль стеллажей с журналами, детскими изданиями и шутливыми поздравительными открытками. Откуда-то из глубины магазина доносился звук телевизора миссис Патель, наигрывавший музыкальную тему из "Службы новостей". В помещении стоял затхлый запах оберточной бумаги, сладких креветок и греческого пажитника. Свернув за угол стеллажей, я увидел Джими, стоявшего перед холодильником и смотревшего на меня широко раскрытыми глазами; не тем веселым и озорным, как обычно, взглядом, а каким-то почти раненым, затравленным. Волосы были почти такие же, курчавые, и на нем были все тот же афганский камзол и пурпурные бархатные клеша - даже ожерелье чероки было то же самое. Но кожа имела какой-то бело-пыльный оттенок, и он меня - Джими? - прошептал я. Поначалу он ничего не сказал, но его окружал какой-то холод, и дело было вовсе не в холодильнике со всем его содержимым - горошком, морковной смесью и натуральными бифштексами. - Джими... Я думал, ты умер, чувак, - сказал я ему. Я уже больше пятнадцати лет не называл никого "чувак". - Я был полностью, абсолютно уверен, что ты умер. Он шмыгнул носом и откашлялся, причем его взгляд остался таким же затравленным. - Привет, Чарли, - произнес он. Голос его звучал хрипло, глухо и удолбанно, точно так же, как в тот вечер, когда я его видел в последний раз, 17 сентября 1970 года. Я был настолько напуган, что едва мог говорить, но в то же время Джими выглядел настолько таким же, что я странным образом успокоился - словно шел все еще 1970 год, а прошедших двадцати лет как не было. Сейчас я мог поверить, что Джон Леннон еще жив, что Гарольд Вильсон по- прежнему премьер-министр, и повсюду царят вечные мир и любовь. - Пытаюсь вернуться на флэт, чувак, - сказал мне Джими. - Что? Какой флэт? - На флэт Моники, чувак, в Лэнсдоун-Крисент. Я пытаюсь туда вернуться. - А за каким чертом тебе туда надо? Моника там больше не живет. Насколько я знаю по крайней мере. Джими потер лицо, и казалось, будто пепел сыплется между его пальцев. Он выглядел сбитым с толку, испуганным, словно не мог собраться с мыслями. |
|
|