"Грэм Мастертон. Дитя Вуду (Шок-рок)" - читать интересную книгу автора

Грэм Мастертон

Дитя Вуду

(Шок-рок)

(пер. Владимир И. Малахов)

Я увидел Джими, нырнувшего в агентство новостей С. Г. Пателя на углу
Клэрендон-роуд, и лицо у него было пепельно-серым. Сказав Далей "Господи, да
это Джими", я последовал за ним, звякнув колокольчиком на двери. Мистер
Патель, подписывавший стопки "Ивнинг Стэндардс", сказал мне: "Новый
музыкальный экспресс" еще не пришел, Чарли, но я в ответ лишь покачал
головой.
Я осторожно передвигался вдоль стеллажей с журналами, детскими
изданиями и шутливыми поздравительными открытками. Откуда-то из глубины
магазина доносился звук телевизора миссис Патель, наигрывавший музыкальную
тему из "Службы новостей". В помещении стоял затхлый запах оберточной
бумаги, сладких креветок и греческого пажитника.
Свернув за угол стеллажей, я увидел Джими, стоявшего перед
холодильником и смотревшего на меня широко раскрытыми глазами; не тем
веселым и озорным, как обычно, взглядом, а каким-то почти раненым,
затравленным. Волосы были почти такие же, курчавые, и на нем были все тот же
афганский камзол и пурпурные бархатные клеша - даже ожерелье чероки было то
же самое. Но кожа имела какой-то бело-пыльный оттенок, и он меня
по-настоящему испугал.
- Джими? - прошептал я.
Поначалу он ничего не сказал, но его окружал какой-то холод, и дело
было вовсе не в холодильнике со всем его содержимым - горошком, морковной
смесью и натуральными бифштексами.
- Джими... Я думал, ты умер, чувак, - сказал я ему. Я уже больше
пятнадцати лет не называл никого "чувак". - Я был полностью, абсолютно
уверен, что ты умер.
Он шмыгнул носом и откашлялся, причем его взгляд остался таким же
затравленным.
- Привет, Чарли, - произнес он. Голос его звучал хрипло, глухо и
удолбанно, точно так же, как в тот вечер, когда я его видел в последний раз,
17 сентября 1970 года.
Я был настолько напуган, что едва мог говорить, но в то же время Джими
выглядел настолько таким же, что я странным образом успокоился - словно шел
все еще 1970 год, а прошедших двадцати лет как не было. Сейчас я мог
поверить, что Джон Леннон еще жив, что Гарольд Вильсон по- прежнему
премьер-министр, и повсюду царят вечные мир и любовь.
- Пытаюсь вернуться на флэт, чувак, - сказал мне Джими.
- Что? Какой флэт?
- На флэт Моники, чувак, в Лэнсдоун-Крисент. Я пытаюсь туда вернуться.
- А за каким чертом тебе туда надо? Моника там больше не живет.
Насколько я знаю по крайней мере.
Джими потер лицо, и казалось, будто пепел сыплется между его пальцев.
Он выглядел сбитым с толку, испуганным, словно не мог собраться с мыслями.