"Ольга Матюшина. Песнь о жизни" - читать интересную книгу автора

живопись для меня - смысл всей жизни...
- Знаешь, Муля, вчера я опять была в Мартышкине.
- Как правильно ты сделала, что похоронила Михаила Васильевича там, на
берегу моря, под этой чудесной сосной!
Мне не хотелось ставить на могиле Михаила Васильевича обычный памятник.
Я выбрала эту сосну и привезла с моря камень. Ствол сосны розовый, прямой.
Высоко вверху зеленая шапка ветвей. Летом солнце палит. Даже песок раскален.
Под самым деревом тень...
Одна за другой набегали мысли. Муля не хотела их прерывать. Она молча
помешала в печке.
Настоящая любовь не умирает. Она больше смерти. Личное горе вспыхивает
внезапно, отбрасывает контроль мозга, ураганом несется по всему существу.
Остановить эту бурю ты не всегда властен. Так случилось и со мной. Я думала,
что жизнь меня закалила. А вот - нет: смерть любимого, большого друга
сломила. Признаться - жить не хотелось... Но на работу я вышла сейчас же
после похорон. Заведующий книгоиздательством предложил мне поехать в
санаторий. Отказалась. Попросила дать еще больше работы. И началась для меня
странная, двойная жизнь. Ночью сердце разрывалось от горя, глаз сомкнуть не
могла. Каждая мелочь напоминала его. На работе была совсем другая.
Чувствовала свои обязанности, как часовой на посту. Забывала горе и
работала, работала... Двойная нагрузка помогла. Дисциплина взяла на повод
ослабленную горем волю.
Прошло шесть лет, и вот - живу.
С юношеских лет привыкла чувствовать жизнь, как борьбу. После Октября
поняла: жить - это значит всеми силами помогать своей стране.
Я всегда любила живопись, любила музыку. Перед творцами их готова была
преклоняться. Таким я чувствовала и Михаила Васильевича. Самые светлые
минуты моей жизни - это его изумительная музыка. Рисунки с натуры, нежные,
солнечные акварели пленяли меня. Казалось, самое большое, что я могу сделать
для такого человека, - это служить ему, создать для него жизнь простую,
хорошую, во всем быть ему товарищем и настоящим другом. Я многого не
понимала... Только коснувшись красок, начав писать, почувствовала язык
искусства. Если бы познать эту радость в дни его жизни, вместе видеть,
чувствовать!
Думала - в жизни надо быть чернорабочей, это важнее. Не понимала, что
жизни нужны и чернорабочие, и художники. Правда, поздновато, но все же я
сделалась художником. Живопись захватила, овладела всем моим существом. И
теперь я могу часами, днями работать, забывая о пище и сне...
Печь потухла, даже угли погасли.
- Смотри, Муля, - сказала я, - как уютно в комнате при свете настольной
лампы. Надо на зиму устраиваться.
- Сколько у тебя цветов, Оля! Точно сад пришел в комнату.
- Я люблю цветы. Мне кажется, они дольше и бережнее умеют хранить свет
солнца.
Сегодня у Мули мы читаем вышедшие номера детского журнала.
Муля живет близко, на нашей улице, в старинном каменном доме. Стены его
толстые, печи белые, изразцовые. Окна высокие, полукруглые. Половину
маленькой комнаты занимает рояль, место остается только для кровати и стола.
- Тесновато у тебя, Муля!..
- Ничего. Зато могу играть вечерами. Ребят не разбужу.