"Сергей Мавроди. Карцер - репортаж из ада. Из спецсизо 99 1 " - читать интересную книгу автора

захлопывается.
Та-ак!.. Фарш, как ни странно, оставили. А вот чайник забрали. Очень
мило! И как же мы теперь чай будем пить? В пасхальную-то ночь!.. Но бог - он
все видит! Чайник-то забрали, а вот шнур - забыли. Дебилы. А значит!..
Так... шоколадка у нас есть, "Аленка", а в ней - фольга. Делаем из фольги...
Готово! Опускаем самодельный кипятильник в кружку с водой, втыкаем шнур в
розетку...
Дверь снова с грохотом распахивается. "Выйти всем из камеры!!" Мама
родная! Они сбесились сегодня, что ли? Под Пасху? Второй раз за ночь!!
И вот теперь, месяц спустя: "За изготовление, в ночь с такого-то на
такое-то, самодельного..." - "Взрывного устройства. Все понятно. И сколько
мне дали?" - "7 суток." (А-а!.. Как раз до 22-ого!) - "Хорошо."
Действительно, "хорошо". Эти последние дни здесь лучше, конечно, в
одиночестве побыть. Так что в этом смысле я на администрацию не в обиде.
Но вот что интересно! Чтобы котлеты отнять, они ведь все преодолели
геройски! Все препятствия!! И сигнализацию среди ночи экстренно отключили, и
собрались все с дубинками мигом, и!.. А вот, чтобы всего лишь обычную ручку
выдать... И пяти часов еле хватило. Той же, повторяю, смене. Ладно.
...
Чай дали. Точнее, кипяток. Аж целых две кружки! Больше у меня просто не
было. Тары. (В смысле, посуды.) И поинтересовались даже:
"Хватит?" За ручку, что ль, стыдно стало? Совесть проснулась?
...
А вообще вся эта эпопея с ручкой мне в принципе даже на пользу пошла.
Дала время как-то одуматься, остановиться, осмыслить происходящее.
Вот я ведь сейчас последние дни, судя по всему, здесь досиживаю.
В ИЗ 991. Последние! Даст Бог, в своей жизни. И чем я занимаюсь? Что
описываю? Воспоминания какие-то пишу. Да их можно будет преспокойно и на
воле уже потом написать! Сейчас же надо стараться зафиксировать, удержать
нынешние, текущие мгновенья! Вот эти самые! Сиюминутные! Что я СЕЙЧАС
испытываю и что чувствую! Ведь они-то никогда уже не повторятся. Их - задним
числом не опишешь.
Между прочим. В самом начале своих записок я уже касался вскользь этой
темы, но потом отвлекся.
Так вот. В жизни я никогда не вел дневников, не писал никаких
воспоминаний и пр. Только в тюрьме впервые начал. И вот что я понял.
Грош цена всем этим дневникам!! Даже самым, что ни на есть, вроде бы
реальным и настоящим. Почему? Да очень просто. Люди меняются. Вот, скажем, я
нынешний и я тот, каким я был 4,5 года назад, когда только попал в тюрьму и
начал там вести дневник - это два совершенно разных человека. Многое из моих
тогдашних представлений было, как я теперь ясно понимаю, наивно,
неправильно, искажено разного рода случайными обстоятельствами и пр., и пр.
И если бы я был на воле и решил вдруг издать там свои дневники, я бы
непременно начал их править. В соответствие с моими нынешними, более зрелыми
и верными представлениями. Это неизбежно! Удержаться от этого просто
невозможно.
В результате это были бы уже не реальные, живые документы - а
литература. Возможно, более хорошая, качественная, зрелая, чем именно
дневники в их первоначальном виде, но - литература. Каменный цветок. Пусть и
более красивый даже, чем настоящий. Но, тем не менее, - мертвый. Душа бы -