"Евгений Максимов. Тот, кому нельзя доверять (Киберпанк) " - читать интересную книгу автора

вывели на прогулку, я беспомощно озирался по сторонам. После блуждания в
потемках, проспект казался мне широченной магистралью, которая обязательно
приведет меня в лучшее будущее. Я вначале даже не мог понять, куда же меня
занесло, всё казалось чужим и незнакомым, хотя и многообещающим. Потом я
догадался, что здесь должна ездить маршрутка, на которую села подруга,
расставшись со мной. Значит, я могу уехать отсюда, как только начнет ходить
общественный транспорт.
Мне не пришлось долго ждать. Маршрутка выехала из-за далёкого поворота
и стремительно понеслась в мою сторону. Похоже, это была та же самая машина,
на которой уехала моя подруга. Может быть, по этому маршруту никто не ездит,
кроме этой машины? Той самой, которую я сфотографировал. Я требовательно
поднял руку и она, резко сбросив скорость, остановилась прямо передо мной.
В салоне никого не было. Я сел на переднее сиденье и, расплатившись, за
проезд стал смотреть на дорогу. Мы ехали довольно долго, прежде чем за
окнами замелькали привычные взору центральные районы, которые медленно
пробуждались ото сна. По улицам уже вовсю разъезжали машины, коварно косясь
в сторону редких пешеходов.
Вот и остановка, на которой мы с ней расстались. Я попросил машину
остановиться, и вышел на улицу. Зачем я здесь? Чтобы подставить приятеля?
Ведь на моей совести уже есть одна смерть, так зачем увеличивать количество
своих грехов? Но я в любом случае должен поговорить со своим мучителем,
бегать вечно невозможно. Рассуждая таким образом, я решительно пошёл к
комнате приятеля.
Он сидел на полу в коридоре, окруженный целой армией бутылок.
- Привет, - сказал я, усаживаясь рядом.
- Здравствуй, - сказал он и, выудив из кучи бутылок одну полную,
протянул её мне, - что-то ты давно ко мне не заглядывал. Неделя уже прошла,
или больше?
Его глаза были мутными, но говорил он вполне нормально, язык почти не
заплетался. Я отпил из бутылки и, почувствовав, как прохладная жидкость
устремилось к желудку, сказал.
- Знал бы ты, что со мной произошло, - не удивлялся бы...
- Ты имеешь в виду смерть? - спросил он спокойно.
- Как ты догадался.
- Видел из окна, как тебя подстрелили. Кстати та, вторая подруга, еще
пару раз заходила сюда. Я её таки оттрахал, натянул так, чтобы мало не
показалось.
- А тебя не удивляет, что я и после смерти снова прихожу сюда? -
спросил я, подавляя улыбку.
- А чему я должен удивляться? - спросил он, глядя мне в глаза, -
фотограф вне тебя и он жив. А значит, живы и его фотографии, и жизнь которую
он успел отснять. Только со временем их количество будет умеьшаться и вскоре
не останется ничего, что могло бы заставить тебя цепляться за эту
бесполезную жизнь. Вот тогда ты и обретешь настоящую свободу. Правда, для
многих твох знакомых, - тех, чьи снимки ты уже потерял, ты уже мертв. Я даже
думаю, что твоё тело давным-давно покоится на кладбище. Правда, ты свою
могилу никогда не увидишь...
- Нет нужной фотографии?
- Понятливый, блин. Кстати твоя подруга заходила, минут пять назад
ушла. Её фотку ты тоже потерял?