"Наталья Мазова. Там, где цветет шиповник" - читать интересную книгу автора

Наталья Мазова

Там, где цветет шиповник


Ночью пришел дождь. Я услышал его зов, лежа в темноте без
сна. Голова моя раскалывалась от духоты и уравнений химических
реакций, так и не улегшихся в нее толком перед завтрашним
экзаменом. Я распахнул настежь балконную дверь, не боясь, что
сильный восточный ветер сорвет занавески, и вышел туда, в живую
дышащую ночь.
Ветер играл ветвями тополя, и капли дождя под светом
фонаря стекали с листьев расплавленным зеленоватым золотом.
Ночь приняла меня в свое влажное дыхание, когда каждый шорох
особенно отчетлив - и я стал вслушиваться...
Слушай ветер, внемли голосу дождя и молчания... Это зовет
тебя лето, твое время - пора в дорогу. Ты слишком засиделся
дома, одинокий бродяга по мирам...
Я слышал этот зов так же ясно, как если бы кто-то рядом со
мною говорил вслух. Слышал, но был бессилен - еще две недели...
С четвертого курса не выгоняют, что правда, то правда, но не
сдать сразу - значит отнять у себя июль и август, время Больших
Дорог. А ночь, безразличная к мелким и суетным делам смертных,
жила там, в светящейся листве и плеске дождя, осторожно дышала
мне в лицо своими тайнами...
Слушай шорох капель, скользящих по мокрому железу...
Сильная идет в город, с севера на юг лежит ее дорога... Слышишь
шаги Королевы? Осторожно ступает она по мокрому асфальту, и
капли дождя дрожат в ее волосах. Ночь прислушивается к ее
шагам, и город трепетно замер, храня ее путь...
Я слышал... Из ночи веяло неуловимым беспокойством. Мир
вокруг меня пришел в движение. Этот дождь - великое таинство, о
котором не знает никто, кроме меня...
- Димка! - голос отца. Я поспешно загасил окурок, и его
тут же унесло дождем. Ночь умеет хранить чужие секреты.
- Не спишь?
- Вылез подышать. Духота страшная...
- Ложись. А то перед экзаменом не выспишься.
Я протянул руки с балкона, под дождь, провел по лицу
мокрыми ладонями. Ложись. Все будет хорошо. Ничего страшного не
может случиться, если Сильная идет по городу...

Я увидел ее на следующий же день, около семи часов вечера.
Я шел через территорию Выставки, возвращаясь от Дэна. Была
обычная вечерняя толкотня, когда люди идут домой с работы,
усталые, раздраженные, не желающие замечать ничего вокруг себя.
Духота, пыльное марево, подсвеченное лучами клонящегося к
закату солнца. Жара стерла даже память о ночном дожде, но с
севера уже медленно наползала новая туча.
Немелодичные вопли из киосков звукозаписи только добавляли