"Ицхак Мерас. Вечный шах" - читать интересную книгу автора

весеннее солнце.
Вчера я не знал еще, как ее зовут. Но увидел ее и вспомнил "Песнь
песней".
Я вспомнил девочку из "Песни песней" Шолом-Алейхема, первой книги,
которую прочел в детстве, и дал незнакомке имя Бузя. Мне хотелось, чтобы я
был Шимек, а она - Бузя. Чтобы вокруг не было узких уличек гетто, обнесенных
высокой стеной.
Чтобы не было людей с желтыми звездами. Чтобы мы были еще маленькими и
только вдвоем. Шимек и Бузя.
Чтобы сидели на широком, без конца и края лугу, на мягкой зеленой
траве, и чтобы я мог сказать:
"... Бузя-сокращенное имя: Эстер-Либа, Либузя, Бузя. Она старше меня на
год или два, а обоим нам нет и двадцати. Теперь потрудитесь посчитать,
сколько лет мне и сколько Бузе..."
Вы знаете, где я сейчас?
На другом краю гетто, в конце узкой улички, той, на которой живет Бузя.
Я сижу на каменном пороге. Странная прохлада исходит от этого гладкого Камня
и растекается по всему телу, но я не встаю. Может быть, это холодок,
оставшийся еще с зимы и не успевший растаять на весеннем солнце, но мне
совсем не холодно. Мне тепло. Если бы мама была жива, она бы поправила
платочек, ровно лежащий на голове, и всплеснула бы руками.
- Изя! - сказала б моя мама. - Изя, ты же молодой человек, ты уже почти
жених, а сидишь на холодном камне, как мальчик. Изя! Ты ведь, можно сказать,
мужчина, чтоб не сглазить, а того и гляди придешь домой с готовой болезнью,
не дай тебе Бог! Я сижу. Мне тепло.
Мы только что вернулись с работы. Я тут же умылся, натянул свою
красивую голубую рубашку и побежал сюда, к этому каменному порогу.
Я жду. Жду, когда появится Бузя. Когда сидишь возле дома, на каменном
пороге, слышишь все: каждый шаг, каждый шорох, малейший звук. Хлопнула
дверь - и мне кажется, что это Бузя. Прошуршали шаги- и я думаю, что это
Бузя. Скрипнули деревянные ступеньки - я жду: вот сейчас выйдет Бузя.
Ее нет, не выходит. Может, вовсе нет никакой Бузи? Может, мне просто
вспомнилась "Песнь песней", первая книга, которую я прочитал в детстве?
Снова хлопает дверь, шуршат шаги и скрипят старые ступеньки. Сейчас она
выйдет. Не может быть иначе.
Да, это Бузя.
Я вскакиваю, смотрю на нее и не знаю что сказать. Все слова
перепутались, перемешались у меня в голове.
У нее пепельные волосы. У нее большие синие глаза. Они смотрят на меня
молчаливо и удивленно.
Я должен что-то сказать, не важно что. И я говорю.
- Бузя!.. - говорю я и сам над собой готов смеяться. И она
действительно смеется.
Сверкают белые жемчужные зубки. Ее губы горят, как алые ленты, а щеки
цветут, как маки.
- Кто ты? - спрашивает она. И опять смеется.
- Я - Изя, - поспешно отвечаю я. - Я - Исаак Липман, но ты зови меня
Изей.
Она уже не смеется. Она слушает.
- Пойдем со мной, девочка Бузя, - говорю ей, - я расскажу тебе, кто я.