"Сергей Михайлов. Шестое чувство" - читать интересную книгу автора

остался в памяти тех нескольких бабулек, которых я "просветил" вчера.
Случайный взгляд, брошенный много на Стоеросова, подтвердил мои догадки: он
снова кивнул в сторону магазина.
А Козлятин тем временем, злой, довольный и красный, спускался со
ступенек и, высоко подняв руки с огненной жидкостью над головой, победно
взирал на толпу. Толпа шумно глотала слюну и урчала пустыми желудками. К
счастливчику тут же ринулись его дружки и знакомые - те, с кем ему
надлежало раздавить эти несколько поллитровок. (Надо заметить, что в такую
погоду я и сам бы не прочь... впрочем, это к делу не относится.)
- Ну ты, Боцман, молоток! - гоготнул один из дружков. - Ведь больше
двух на рыло не дают.
- Это тебе, Француз, не дают, а мне меньше пяти не положено. Как
бывшему моряку. Усёк?
Кто-то визгливо заржал.
- Слышь, Боцман, вскрой одну здесь, пустим её по кругу, а остальное -
где всегда, а? - заканючил какой-то щуплый потёртый мужичок, вертясь у ног
Козлятина. - А то не дойти мне...
- Вот-вот, на глазах у ментов, чтоб всех повязали, - зло отозвался
Козлятин. - Потерпишь, не сдохнешь.
Оставив этих молодцов самим решать их собственные проблемы, я
принялся за решение своих. Предполагаемый убийца стоял в десяти метрах от
меня, и ничто не мешало мне прозондировать его мозг и докопаться до истины.
Что я и не замедлил сделать.
Чего там только не было наворочено! Я чувствовал себя так, словно
меня окунули в бочку с помоями, и на дне этой бочки я должен был найти
маленькую невидимую иголку. Я ныряю в помои с головой, шарю вслепую рукой
по дну, меня тошнит от этой мерзости, но я всё ищу, ищу, ищу чего-то, потом
выныриваю, хватаю ртом воздух - и снова на дно. Можете мне поверить -
сравнение наиточнейшее, по крайней мере, вряд ли я испытал ощущения более
острые и гадкие, если бы меня действительно окатили помоями - причём,
несколько раз. Но игра стоила свеч, и я добился своего. Я откопал в памяти
Козлятина-Боцмана, которая то тут, то там зияла глубокими и обширными
провалами, нужную мне информацию - ту самую, которая пролила свет на
участие этого типа в убийстве Паукова. И хотя мне пришлось порядком
попотеть, собирая воедино разрозненные куски памяти Боцмана, я в конце
концов получил довольно-таки цельную картину происшедших две недели назад
событий. Моя версия подтвердилась: именно Козлятин стал причиной смерти
Паукова. События в тот роковой день развивались следующим образом.
Около двух часов дня Боцман, слегка опохмелившийся после вчерашнего,
стукнул пару раз в дверь квартиры Паукова. Тот долго не открывал, а когда
всё же открыл, то Боцман увидел, что Пауков находится под приличной мухой.
- Наклюкался уже, Паук? - со злостью произнёс Боцман, входя в
квартиру. - Налей полстакашка.
- Н-нету, - заикаясь, ответил Пауков и смачно рыгнул.
- Врёшь, гад! - не поверил Боцман и прошёл прямо в комнату. В комнате
воняло так, что даже видавший виды Боцман поморщился. На столе стояли две
пустые бутылки из-под водки и два грязных стакана.
- С кем жрал-то?
- С Носом, - ответил Пауков, еле ворочая языком.
- А, с этим шизанутым. На какие шиши-то?