"Сергей Михайлов. Шестое чувство" - читать интересную книгу автора

Я оглянулся. Сзади, как раз за моей спиной, сидел тот самый тип в
морковном свитере и глумливо так, преехидненько лыбился. Я шарахнулся
вперёд и чуть было не боднул лобовое стекло своей непутёвой головой.
- Тише, тише, Николай Николаевич! - изрёк Стоеросов, не отрывая
взгляда от мокрого асфальта. - Главное в нашем деле - не суетиться. Хочу
вас обрадовать: ваши мытарства подходят к концу.
- Кто вы? - глухо опросил я.
- А вы ещё не догадались? - Стоеросов усмехнулся и мягким,
добродушным взглядом прошёлся по мне. - Сейчас узнаете. Кстати, вот и ваш
дом. Приехали. Прошу на выход, Николай Николаевич!
Автомобиль затормозил у самого моего подъезда. (Интересно, откуда он
знает, где я живу?) Он вышел первым.
- А этот? - спросил я, кивая головой на заднее сидение.
- Не понял? - недоумённо вскинул брови сержант Стоеросов. - Вы о ком
это, Николай Николаевич?
На заднем сидении никого не было. Опять исчез!
- А где...
- Вот что, - довольно-таки грубо оборвал меня Стоеросов, впиваясь
глазами в мой живот, - хватит нести чушь и быстрее поднимайтесь наверх. Мой
долг - доставить вас домой.
Что-то подобное я уже слышал - вот только от кого?..
- А если я не хочу домой? - решил воспротивиться я. - Тогда что?
- Хотите, - уверенно сказал сержант, или кем он там был ещё. - И
давайте не будем.
Ладно, решил я, не будем, тем более, что сержант был мне симпатичен и
несмотря ни на что внушая доверие. Его я не боялся. Поднявшись на свой
этаж, я открыл дверь своим ключом. Сержант неотлучно сопровождал меня и
вошёл в квартиру следом за мной. В коридоре было темно, но вот из
гостиной... Из гостиной стлался неяркий свет торшера. Неужели Маша
вернулась? Или стервец Васька объявился? Я открыл дверь в комнату и
остановился, как вкопанный.
В спину мне многозначительно дышал сержант Стоеросов.
Такое иногда бывает во сне. Встречаются люди, незнакомые между собой
и которые никогда не могут встретиться наяву, но которых знаешь ты -
порознь. Встречаются - и оказывается, что они знакомы уже тысячу лет, но
ты-то отлично понимаешь, что всё это не так, бред какой-то, что вот этот
давно уже умер, а вон тот пятнадцать лет как в ФРГ укатил - не могут они
пересечься, как никогда не пересекаются параллельные прямые. Наяву - не
могут, а во сне - пересекаются.
То, что увидел я, войдя в гостиную, было похоже на сон. В комнате
сидело несколько человек. Если бы я увидел здесь, в этой самой комнате,
каждого из них, но порознь, я бы с этим ещё кое-как смирился, но они были
вместе, а вот это-то как раз и выходило за рамки реального, посюстороннего.
Их было трое - не считая Стоеросова, хотя считать его, как выяснилось
чуть позже, следовало тоже. Слева, у журнального столика, сидел Евграф
Юрьевич, мой шеф и бессменный начальник, на диване, аккуратно сложив руки
на коленях, расположилась тётя Клава, а у окна, облокотившись на
подоконник, стоял... кто бы вы думали? Мокроносов! Последний не только не
мог, но и не должен был здесь находиться - ведь он...
- Позвольте, - удивился я, - ведь вы же в тюрьме!