"Вадим Михальчук. Люди и волки ("Черная пустошь" #2) " - читать интересную книгу автора

что внутри тебя, где-то глубоко в животе - все то же пьянящее ощущение
прохладной пустоты, наполненной ощущением полета.
Откуда тебе знать, что в глазах пилота с тоненькими усиками на
загорелом лице - зависть к тебе? Зависть к тому, как ты впервые чувствуешь,
что ты летишь, что все это - и разбег, и отрыв, и полет, и ветер в лицо, и
облака, и небо - всё впервые, всё ново, все волшебно. Откуда тебе знать, как
сорокалетний человек, пилот, налетавший не одну тысячу миль, может
завидовать тебе, тринадцатилетнему мальчишке, первый раз в жизни обнявшему
небо?
Ты изо всех сил киваешь пилоту и из твоего рта доносится приглушенное
кваканье:
- Сибо.
Пилот, похожий на Кларка Гейбла, улыбается и хлопает тебя по плечу. Ты
понимаешь, что он понимает, что "сибо" - на человеческом языке значит
"спасибо" и тебе становится так легко, как только может быть.
Бетон прогибается под ногами, когда ты возвращаешь к своим. Бетон не
может прогибаться, ты знаешь это, но он все-таки прогибается. И земля
вертится, ты знал это еще раньше, учительница рассказывала, но теперь ты
видишь это движение, ты практически можешь разглядеть, как вращается земля.
Ты задираешь голову вверх - какое огромное небо! Как дно опрокинутой голубой
фарфоровой чашки. И ты только что был там.
Ты смотришь на лица людей, стоящих за ограждением, и твоя душа полна
искреннего сожаления - несчастные они, они не знают, что такое небо, не
знают полета, они неспособны видеть вращение земли под ногами. Бедные люди,
лишенные крыльев.
Все кажется теперь таким новым. Неужели и раньше трава была такой
зеленой? Неужели и раньше цвета были такими яркими? Неужели этот
огненно-красный цвет платья молодой женщины, стоящей в обнимку с ее парнем в
черной куртке - этот тот невзрачный красненький цвет, на котором раньше
никогда не останавливался взгляд? Неужели этот калейдоскоп, этот фейерверк
красок был и раньше, только ты его не замечал?
Вот папа и мама. Отец - в джинсах и защитного цвета футболке, кожаная
черная куртка небрежно накинута на плечи (отец сегодня не на службе, ему
незачем носить форму), мама в длинном, по щиколотку, цветастом платье, на
плечи накинута джинсовая голубая куртка. Рядом приплясывает на месте,
прямо-таки вытанцовывая, канючит брат:
- Пап, пап, можно я? А, пожалуйста, пап, а, пап?
Отец кивает:
- Вперед, тигр.
Брат срывается с места и пробегает мимо тебя, как будто ты - пустое
место, но тебе ни капельки не обидно - ты все еще там, в небе.
- Ну как? - спрашивает, улыбаясь, мама.
Она такая красивая сегодня. Может быть, она такая красивая всегда, а
твои глупые глаза этого раньше никогда не замечали?
- Да, дракон, - улыбается отец (дракон - это ты, а брат - тигр), - как
там небеса?
Отец такой высокий, стройный. Не строгий, как обычно, добрый. Какие они
с мамой красивые! Только сейчас, глядя на них, ты понимаешь значение слов
"прекрасная пара".
- Супер, - говоришь ты в ответ.